La Burbuja Espacial

La burbuja espacial (CXXXII)

2012-02-10T21:56:00.000+01:00

La burbuja espacial (CXXXI)

2012-01-19T18:08:00.001+01:00

La burbuja espacial (CXXX)

2012-01-16T03:03:00.004+01:00

GLOBOS DE ORO 2012:

Mi favorito: el Elie Saab de Jessica Biel:

Otros dignos de mención:

La burbuja espacial (CXXIX)

2012-01-01T19:14:00.006+01:00

La primera peli del año:

We need to talk about Kevin

El morboso argumento gira entorno a Kevin, pero siempre desde la visión y la vivencia de su madre, verdadera protagonista. La camara gira para ver que ocurre en la vida de la persona que vive con 'el malo de la película'. Habese centrado en Kevin hubiese sido caer en un 'estoy ya lo he visto antes'. Inmensa personalidad narrativa de la directora, exhausto ejercicio de estilo. Más que creible Tilda Switton. ¿Qué le deparará el furturo a Erza Miller (Kevin)? Soberbio en este película, pero fácilmente encasillable.

La burbuja espacial (CXXVIII )

2011-12-30T16:55:00.003+01:00

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Photo by Pamela Hanson vista en Habitually Chic

Casi, casi fin de año...

Días en los que no se piensa en los errores cometidos el año que termina. Es mejor centrarnos en las grandes intenciones para el próximo. El año que viene por estas fechas será fantástico, cuando seamos más altos, más guapos y con muchísimo más dinero. Cuando seamos quienes nosotros sabemos que somos, pero los demás aun no ven. El próximo año sera muy interesante.

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La burbuja espacial (CXXVII)

2011-12-29T12:37:00.002+01:00

La burbuja espacial (CXXVI)

2011-11-16T18:04:00.001+01:00

La burbuja espacial (CXXV)

2011-11-16T07:53:00.005+01:00

Quiero una reflex y esas piernas.

Robado a The Sartorialist que sólo pasea por calles llenas de gente guapa y estilosa... (que aburrido)

La burbuja espacial (CXXIV)

2011-11-15T09:44:00.004+01:00

Visto en: Cienca con Alma y Arte

La burbuja espacial (CXXIII)

2011-11-05T14:52:00.004+01:00

Más que un hombre excepcional ...

La burbuja espacial (CXXII)

2011-10-19T07:26:00.002+02:00

La burbuja espacial (CXXI)

2011-10-14T19:36:00.003+02:00

La burbuja espacial (CXX)

2011-10-12T09:16:00.001+02:00

La burbuja espacial (CXIX)

2011-10-08T12:13:00.000+02:00

La burbuja espacial (CXVIII)

2011-09-24T22:22:00.001+02:00

"Life starts all over again when it gets crisp in the fall."

- Jordan Baker, The Great Gatsby

La burbuja espacial (CXVII)

2011-08-20T16:15:00.004+02:00

:
Caprichos (I):
:

Quiero uno de estos!! Más fotos aquí.

La burbuja espacial (CXVI)

2011-08-11T19:16:00.005+02:00

Ricones (I)

La burbuja espacial (CXV)

2011-08-11T18:20:00.006+02:00

Me gusta Kate Moss, pero siempre que hace algo tengo la sensación de haberlo visto ya antes...

La burbuja espacial (CXIV)

2011-08-10T19:23:00.001+02:00

Tardes de agosto de Sol, piscina y portátil... un día de estos aprenderé a desconectar y seré feliz o moriré...

La burbuja espacila (CXIII)

2011-07-26T21:25:00.001+02:00

La burbuja espacial (CXII)

2011-07-21T12:29:00.003+02:00

La burbuja espacial (CXI)

2011-05-17T12:55:00.003+02:00

...
sold, I'm Ever
open ears and open eyes
wake up to your starboard bride
who goes in and then stays inside
oh the demons come, they can subside.

La burbuja espacial (CX)

2011-05-16T19:10:00.003+02:00

Estos días, que son de no primavera, con mucha luz, brisa fria, buena temperatura y muchas nubes...

... Estos días, de no primavera son los mejores para pasear...

... y muy pocos saben organizar paseos de no primavera como los de Maison.

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La burbuja espacial (CIX)

2011-04-26T10:34:00.003+02:00

:

Hoy me apetece abrir el armario y ponerme el primer Elie Saab que vea...

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La burbuja espacial (CVIII)

2011-04-06T16:43:00.002+02:00

; ¡¡ Feliz 68 cumpleaños!! ¡¡Qué te regalen mucho!!

La burbuja espacial (CVII)

2011-04-01T11:57:00.006+02:00

Simpatía.

La burbuja espacial (CVI)

2011-03-31T00:19:00.006+02:00

: : Si aquella noche de la recién llegada privamera, al abrir la ventana hubiese entrado una ligera brisa, puede que ella trajera consigo un halo de romanticismo, de ese cosquilleo tonto, una luz de novela vieja que diera vida a esa fantasía sensiblera, a esa felicidad serena ... Pero no hubo brisa, sólo aumentó la sensación de frio que, junto con los nítidos gemidos apurados de la vecina de arriba, me hizo volver a cerrar la venta. Y percatarme de que me dolía la espalda. Y de que tenía muchas cosas que hacer, y de que ya era tarde, y de que estaba cansada, y de que otro día que se me escaba, y de que mañana ya era jueves, y otra semana no aprovechada, y de esas cosas que traen las brisas. :

La burbuja espacial (CV)

2011-03-04T22:09:00.004+01:00

La burbuja espacial (CIV)

2011-02-08T14:44:00.005+01:00

Vidas iridiscentes estas las nuestras...

Fuente: http://observatorio.info/2011/02/nubes-iridiscentes-desde-la-autopista-top-of-the-world/

La burbuja espacial (CIII)

2011-02-04T16:26:00.003+01:00

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VIERNES!! y todas las esperanzas, ilusiones, buenos propósitos, cambios, convicciones y esas cosas... aparcadas hasta el lunes. A ver quien se pone a cambiar el mundo un viernes...

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La burbuja espacial (CII)

2011-02-02T07:56:00.001+01:00

:

>>>>>> http://www.myspace.com/losalimentos

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La burbuja espacial (CI)

2011-01-27T20:02:00.005+01:00

Mi profesora de matemáticas de 6º de EGB nos dijo el primer día de clase: antes hacíais matemáticas porque os decían que los teníais que hacer así, a partir de ahora aprenderéis el porqué las tenéis que hacer así e incluso a pensar soluciones mejores a las que yo os proponga. Esa última frase me incitó a no buscar sólo buenas soluciones, si no a tratar de que siempre esa fuera la mejor. Hasta que un día, el miedo a que esa no fuera la mejor solución, me hizo empezar a dejar el problema en blanco. Y de ahí, a ni siquiera querer ver el problema. Creo que cada vez me cuesta más pensar.

La burbuja espacial (C)

2010-11-01T19:09:00.004+01:00

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"(...) La tremenda visión me hizo recobrar el miedo. Y en ese instante el miedo me reconfortó. Agarré el pedazo de remo, me senté en la balsa y me preparé para la lucha, con ese monstruo o con cualquier otro que tratara de voltear la balsa. Iban a ser las cinco. Puntuales, como siempre, los tiburones estaban saliendo del mar a la superficie.

Miré al lado de la balsa donde anotaba los días y conté ocho rayas. Pero recordé que no había anotado la de aquel día. La marqué con las llaves, convencido de que sería la última, y sentí desesperación y rabia ante la certidumbre de que me resultaba más difícil morir que seguir viviendo. Esa mañana había decidido entre la vida y la muerte, Había escogido la muerte, y sin embarco seguía vivo, con el pedazo de remo en la mano, dispuesto a seguir luchando por la vida. A seguir luchando por lo único que no importaba nada. (...)"

RELATO DE UN NAUFRAGO. Gabriel García Márquez.

... a lo que yo solo puedo aportar mi tremenda, y en ocasiones destructiva, pasión por las metáforas...

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La burbuja espacial (XCIX)

2010-07-13T19:31:00.003+02:00

:
... got some healing to do, inside I'm feeling love
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La burbuja espacial (XCVIII)

2010-07-01T12:47:00.002+02:00

La burbuja espacial (XCVII)

2010-06-28T13:36:00.006+02:00

:
... todo lo que le escribí en la espalda del Sol ...

he´s all I wanted , he´s all I needed
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Tirantes de Asteroides (VII)

2010-06-20T09:26:00.009+02:00

DEFENDIENDO LO INDEFENDIBLE:
UN INNECESARIO EJERCICIO DE MITIFICACIÓN EN TORNO A JOAQUÍN SABINA.

Qué cosas. La vida nos lleva en ocasiones a intensas discusiones: queremos defender gustos o aficiones ante aquellas personas que apreciamos, con la intención de acercarlos a ellos, pero nos enfrentamos a posturas radicalmente opuestas a las nuestras. Una discusión intensa, pero estimulante. O, con menos floritura, intentamos derrotar al tenis a un muro de ladrillo. Eso es un desafío que ríete tú de “El ultimo superviviente”.

Algo parecido me ha pasado en muchas ocasiones con cierto tema musical.

Comencemos con que las opiniones sobre música, como el cine, la comida, los coches o el sexo opuesto (sea cual sea tu sexo opuesto, marque la X en la casilla correspondiente), son basicamente subjetivas. Las opiniones son como los traseros: cada uno tenemos el nuestro, y nos parece el mejor del mundo. Puede gustarte un cantante o no, tanto como artista cómo persona (dos conceptos que, pese al común de las creencias, no tienen porque ir ni de lejos de la mano).

Pero sería hipócrita no empezar por el principio de la polémica, haciendo un ejercicio de “mea culpa”: Yo adoro a Joaquín Sabina. Simple y llanamente. Es un secreto a voces. En mi casa siempre hemos sido cuatro: Papa, Mama, Sabina y yo. Justos para jugar al parchís, de no ser porque lo de Sabina es una metáfora y en mi casa odiamos el parchís. Me es difícil ser objetivo, pero me gustan los retos, y estoy dispuesto a argumentar mi pasión por el genio de Úbeda delante del más escéptico.

Y el hecho de que haya estado hace poco en un concierto, donde las palabras “espectacular”, “vibrante”, “increíble” o “apoteósico” distan mucho de definir mínimamente el nivel de espectáculo del que fui testigo, no ha contribuida precisamente a disminuir ese nivel de mitificación.

Y eso que el Maestro no nos lo ha puesto nada fácil a sus fans. Amén de su innegable calidad artística, su imagen pública (que no su vida personal, donde, cómo en la del cualquiera, ha habido de todo) no ha sido el mejor ejemplo. Una lengua mordaz y un modo de vida ciertamente algo licencioso y públicamente declarado (nada grave si eres una Starlette americana, pero una lacra en esta España tan modernamente carca en que vivimos). Ciertamente, no es el mejor ejemplo de cara a la galería, nadie a quien quieras casar con tu hija.

Pero empecemos por el principio. Joaquín Ramón Martínez Sabina (resulta que es su segundo apellido, mira por donde), nació un 12 de febrero de 1949, allá por la bella Úbeda, lo que quiere decir que ya anda por los 61 años cumpliditos, pasados por épocas muy convulsas de la reciente historia de España. Y ahí le tienes, el tío, sacando álbumes y montando sus giras tanto allende los mares, en América Latina, como en el país patrio.

Y no hablemos de la calidad de su trabajo. Es un letrista incomparable, un maestro de la lírica y un verso digno de ser estudiado en escuelas e institutos, sólo que con el valor añadido de que lo mismo te crea un letra para un rock duro que para una balada, una ranchera, una salsa, un rap o un vals (que no es lo mismo, pues cada canción, al igual que cada tipo de poesía, lleva su ritmo y cadencia) ¿Cuántos solistas o grupos en el panorama musical actual (o más antiguo, venga, sin miedo) pueden presumir de hacer lo mismo? Sin hablar de sus temas, donde te mezcla la actualidad más rabiosa con la balada más triste, la canción más nostálgica, el retrato histórico, la caricatura de personajes, la declaración de intenciones, el sentido homenaje o el cachondeo más puro y duro. Y dentro del mismo albúm, ojo.

Seamos generosos. España ha dado y está dando grandes grupos de rock, soberbios cantantes melódicos, entretenidos grupos de pop o marchosos grupos de rumba (también da porquería, pero, oye, esto es un país democrático). Pero, ¿cuántos pueden afirmar que en un mismo álbum son capaces de mezclar todos estos estilos, y añaden además una ranchera, un rap, una copla, un pasodoble y un heavy rock? Y no ahora, sino desde el punto y hora en que empezaron a dedicarse al negocio de la música. ¿Cuántos? Repito: Antes de ayer, ayer y hoy, ¿Cuántos? Dadme una lista con todo lo anterior. Me temo que será bastante corta.

Porque no estamos hablando de una carrera de dos, tres o cuatro álbumes. No, no, no. Opino que las comparaciones son odiosas, pero odiemos un poco: ¿Cuántos albumen han publicado los grupos musicales de más renombre? Porque aquí, señores míos estamos hablando de 15 ALBUMES: Inventario, Malas compañías, Ruleta rusa, Juez y parte, Hotel, dulce hotel, El hombre del traje gris, Mentiras piadosas, Física y Química, Esta boca es mía, Yo, mi, me, contigo, Enemigos íntimos, 19 días y 500 noches, Dímelo en la calle, Alivio de luto, Vinagre y rosas; además de cuatro directos y tres recopilatorios. Unido a sus inseparables Varona y de Diego, pilares fundamentales de su carrera.

Algo ya impresiona, ¿no? Bueno, pues salgamos de esa faceta. Incluyamos varios libros de poesías de diverso corte y un poema semanal publicado en la revista INTERVIU. Obviemos las varias biografías publicadas (a fin de cuentas, todos los mitos, en mayor o menor medida, las arrastran); y añadamos los numerosos e importantes premios y reconocimientos de diversa índole que le han sido concedidas (entre ellas, que conste: Premio Ondas a la mejor canción con “19 días y 500 noches”, además de “ Mejor artista pop, Mejor disco del año y Mejor canción del año”, en los Premios de la Música 2000, pregonero de las Fiestas De San Isidro de Madrid en 2005, con el auspicio de Ruiz-Gallardón, Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes, Medalla de Oro de la Ciudad de Madrid en 2009…). ¡Ah! Y añadamos las colaboraciones con otros autores, tanto directamente como en forma de canción (¿sabéis que son de Sabina canciones com "A la sombra de un león”, ”El huevo de Colon,” “Corazón de Neón”? ).

Vuelta a la pregunta: ¿Cuántos solistas/grupos/asociaciones musicales pueden igualar semejante carrera? Venga, adelante.

Bien, pues, ¿qué más da? Todo eso es morralla. No nos va a costar nada tirarlo a la basura, como si simplemente no existiera. Venga, adelante, demonicemos al artista por su horrible comportamiento, especialmente durante una infausta época de la que, ojo, incluso los más admiradores no somos capaces de excusar. Obviemos los más de 1000 conciertos que dio durante toda su vida musical anterior (y, que narices, también los que está dando después, con sus 61 tacos a cuestas) y quedémonos con los desastres que marcaron una etapa que incluso al Sabinista más acérrimo (incluyendose a el mismo, pero total, el propósito de enmienda es para los santos, que los demonios ya venimos condenados de serie), gustaría de olvidar.

Pero bueno, nuestra vara de medir es muy variada ¿no? Nos escandaliza que se cante sobre drogas mientras escuchamos “Lucy in the Sky with Diamonds”, estamos dispuestos a poner el grito en el cielo por concierto cancelado debido “supuestamente” a los excesos, pero nos la suda si son los Rolling Stones, (y los españolitos de a pie hemos sufrido ambas cosas), perdonábamos a Michael sus excesos con los “chavalines” (y me refiero a sacar a tu hijo al balcón de un hotel de Berlín cómo si fuera un oso de peluche de la feria). Son sólo un ejemplo. Raro es el grupo que, con una dilatada y exitosa carrera musical, no ha tenido una mala racha, un problema en un directo, un escándalo público, una polémica con los fans, etcétera.

Que conste que esto no es una excusa, ni voy a defender más alla de lo defendible. Cada palo aguantará su vela. Pero también opino otra cosa. Si no me importa la vida personal de mi dentista, mientras su trabajo sea bueno ¿Por qué ha de preocuparme la de mi cantante? Sólo le pido que haga esos álbumes y esos conciertos que tanto me gustan. Y si me defrauda, cosa que puede pasar, le odiaré, pero estaré dispuesto a perdonarle si muestra propósito de enmienda, en virtud de su buen trabajo anterior.

Y de nada sirven las disculpas. No importa que los excesos casi le costasen no solo toda una vida dedicada la música, sino su propia vida (porque Sabina estuvo a punto de pagar sus excesos con la moneda de mayor valor). Que arrastrase una severa depresión que le tuvo cuatro años apartado de los escenarios. De nada sirve su propósito de enmienda profesional y personal (pero esta ya con las limitaciones propias de su personalidad, este uno más o menos de acuerdo), llevándole a cimentar un éxito nunca visto en el panorama musical español. No, los españolitos de a pie somos comprensivos con todo lo que nos viene de fuera, pero castigadores con lo propio.

Pero lo peor es que la gente más crítica con su figura son aquellos que nunca se han acercado a su trabajo. Aquellos que han valorado a la carrera por la persona. Yo no pretendo que a nadie le guste Sabina como a mí, porque representa muchas cosas a nivel personal. Pero si he intentado acercarlo poco a poco a aquellas personas que, aunque escépticas con su modo de vida, han decidió darle una oportunidad a su obra. Y he de decir con orgullo que no me ha defraudado: todas han encontrado algo que les ha gustado: unas canciones, un álbum, unas letras, algo que les ha tocado unas fibras sensibles que no esperaban. Porque creo que hay algo en su música que traspasa las ideologías y los prejuicios, los defectos y las virtudes, y de cada tema de devuelve un sentimiento puro, casi visceral, con el que cualquiera puede identificarse.

Por favor, haced la prueba. Matad al mensajero. Odiadle. Despreciar su vida. Criticarle. Aborrecedle. Pero acercaros a su obra. Para muestra, un botón: “Princesa”, “El hombre del traje gris”, “Y nos dieron las diez”, “La del pirata cojo”, “Amor se llama el juego”, “Pastillas para no soñar”, “Ruido”, “Más de cien mentiras”, “Y sin embargo”, “Nos sobran los motivos” o “De purísima y oro”. Es posible que os sorprenda.

La burbuja espacial (XCVI)

2010-06-13T14:37:00.004+02:00

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

IMAGINA

imagina

imagina

imagina

... entra, mira, quedate, quedate un poco más, y ahora sí, ahora sí puedes actuar...

La burbuja espacial (XCV)

2010-06-08T13:47:00.006+02:00

Estoy escondida. Monstruos de peluche gigantes quieren abrazarme. No me atrevo a salir y aniquilarlos. Me ahoga sólo pensar en que consiguieran su objetivo. Continuo la huida.

[... ahora me escondo y te observo y te puedo decir ...]
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La burbuja espacial (XCIV)

2010-05-12T20:01:00.002+02:00

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Hoy he recitado de manera inconsciente la versión actualizada del famoso poema de Marien Niemöller, al terminar, he visto temblar los pilares de mis creencias y me ha dado miedo...

Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas, guardé silencio,

porque yo no era comunista,

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,guardé silencio,

porque yo no era socialdemócrata,

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,no protesté,

porque yo no era sindicalista,

Cuando vinieron a llevarse a los judíos,no protesté,

porque yo no era judío,

Cuando vinieron a buscarme,

no había nadie más que pudiera protestar.

La burbuja espacial (XCIII)

2010-04-23T11:06:00.005+02:00

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Estos días están apareciendo imágenes asombrosas del volcán Eyjafjallajökull, esta ha sido una de las que me han parecido más bellas: los relámpagos iluminan la ceniza saliendo a borbotones desde el volcán.

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Y si ya puestos a mirar al cielo, podemos mirar un poco más allá y participara en el proyecto Galazy Zoo: Galaxy Zoo se puso en marcha en 2007 y han participado hasta ahora unas 250.000 personas. Comenzó centrado en la búsqueda de objetos celestes del universo local tomadas con diversos telescopios, mientras que ahora se quiere ampliar la exploración a todo el cosmos. La participación popular consiste en que cada uno busque entre casi 200.000 imágenes de galaxias (tomadas por el telescopio espacial) las suya favorita, de manera que la clasificación resultante ayude a sacar del anonimato miles de objetos presentes en la ingente cantidad de fotografías del Hubble pero que, de otra manera, pasarían desapercibidos.

Quién quiera participar en este proyecto puede acceder por internet a Galaxy Zoo, donde se les muestra una imagen de una galaxia y se les pide (con ayuda de una simples instrucciones) que contesten a unas preguntas simples acerca del objeto celeste como cuántos brazos tiene o si parecen galaxias a punto de fusionarse. Este tipo de evaluación es difícil de hacer con un ordenador, explican los científicos, mientras que es muy fácil de hacer con la intuición humana.

;)

La burbuja espacial (XCII)

2010-04-01T18:33:00.002+02:00

:

Corría con tanto ímpetu que temió consumirse y desaparecer. Al parar, para comprobar los daños sufridos, descubrió horrorizado partes de su ser convertidas en piedra. No se había vuelto torpe por el agotamiento. No sufría por roca, no por fuerte. No estaba cansado, había cambiado. Tenía las mismas ganas. Tenía más ganas. Pero ahora había más carga que mover.

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La burbuja espacial (XCI)

2010-03-23T22:49:00.002+01:00

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Me gusta la gente que hace cosas como esta:

BONECA DE TRAPO

... me hacen ilusión por la ilusión que encuentro detrás.
Me contagia y me hace feliz.
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La burbuja espacial (XCI)

2010-03-13T01:14:00.003+01:00

No me Acostumbro
(Quimi Portet)
Duración: 4'22'' ... bastante más ...

La burbuja espacial (XC)

2010-02-04T23:04:00.006+01:00

:

my secret door

:

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La burbuja espacial (LXXXIX)

2010-02-03T09:23:00.004+01:00

:
...ya he vuelto a meterme en una espiral de hablar más con palabras de otros que con las mias propias. Y no es que las suyas me parezcan mejores, es que no quiero escuchar las mias...
:

:

La burbuja espacial (LXXXVIII)

2010-02-01T19:26:00.003+01:00

..

...mmçu

la burbuja espacial (LXXXVII)

2009-12-31T13:10:00.002+01:00

...

todo ganado, todo perdido...

todo por ganar, todo por perder

...

La burbuja espacial (LXXXVI)

2009-12-21T15:55:00.003+01:00

...El gas y las nubes de polvo de 30 Doradus, también conocido como la Nebulosa de la Tarántula, ha sido esculpido en formas alargadas por potentes vientos y radiación ultravioleta desde estos calientes cúmulos de estrellas...

La burbuja espacial (LXXXV)

2009-12-19T23:37:00.001+01:00

La burbuja espacial (LXXXIV)

2009-12-12T13:55:00.004+01:00

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...y ya soplaron las cenizas. Volaron las cenizas.
:

La burbuja espacial (LXXXIII)

2009-12-11T12:56:00.005+01:00

Acabo de darme cuenta de que hace meses que el perro azul no duerme conmigo.
Trato de hacer memoria pero no caigo en cuando fue la última vez que eso pasó.
Llevábamos casi cuatro años durmiendo juntos y ha desaparecido.
No sé ni donde está.
Creo que el perro azul no ha conocido ni mi nueva residencia.
Supongo que esto significa algo. Todo tiene algún porqué.
Vaya... ahora siento una inmensa necesidad de verle,
¿que habrá sido del perro azul? ¿cómo le habrá ido en estos meses?
Darme cuenta de su desaparición me ha puesto algo triste.
¿Cómo no he podido darme cuenta antes?
Puede que la nuestra fuera una relación un tanto atípica.
Pero era sólo nuestra y eso era lo que la hacía única.
Nunca hablamos. Nunca le conté nada. No, no, ¿qué digo? ¡Se lo conté todo!
Era mecánico: abría la cama y el perro azul y yo nos metíamos. Cada uno por nuestro lado. Había mañanas en las que aparecía debajo de un pie, otras debajo de la almohada, otras apretándolo muy fuerte, otras por el suelo...
¡Siento una necesidad descomunal de espachurrarle!

Tengo un amigo del que sé su estado anímico a cada canción que me aconseja escuchar. Es un poco como mi relación con el perro azul, él sabía de mi a través de mi forma de estrujarle.

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La burbuja espacial (LXXXII)

2009-12-08T22:09:00.003+01:00

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... como te crees que se consiguen las cosas? A todo deseo humano hay que añadirle una gota de crueldad.

Y se fue.
Y mis deseos humanos, por miedo, pánico, pavor a las gotas de crueldad , permanecen conmigo.
Ahogándome con riadas de crueldad.
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La burbuja espacial (LXXXI)

2009-12-03T12:38:00.004+01:00

Me mojaría si después
no me pusiera malo,
para eso hay que valer...

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.

... si aprovechamos bien el mes quizá el resto del año se pase como sin querer ...

La burbuja espacial (LXXX)

2009-12-02T19:44:00.004+01:00

Janelle es norteamericana, tiene 25 años y trabaja como canguro en París. Ha intentado suicidarse dos veces: a los 14 y a los 20 años. Es la chica de la foto de más arriba. Janelle se ha tatuado la palabra “Love” (amor) sobre las cicatrices de su muñeca.

Este domingo, 6 de diciembre, Eduard Punset entrevistará en Redes a Thomas Joiner, profesor de psicología de la Universidad de Florida, experto sobre el suicidio y autor del libro Why People die by Suicide. Cuando aún era un estudiante, el padre de Joiner se suicidó. Los trastornos mentales y las conductas suicidas son enfermedades muy estigmatizadas por la sociedad. “Es muy desesperante para un profesional de este campo, como yo mismo –dice el psicólogo–, ver que se hace tan poco para prevenir el suicidio”.

attempters

La burbuja espacial (LXXIX)

2009-11-10T19:19:00.003+01:00

Saturno tras el equinocio...

... el otro lado del plano anular de Saturno está iluminado ahora directamente por el Sol.

Durante los 15 años anteriores, el lado meridional de Saturno y sus anillos eran iluminados directamente. Pero desde el equinocio de Saturno en Agosto, la orientación se ha invertido.

La fotografía es del pasado mes, la sonda robótica Cassini que orbita Saturno ha capturado el planeta gigante y sus majestuosos anillos justo después del equinocio. Fotografiado muy cerca desde detrás, Saturno y su luna Tethys muestra cada uno una fase creciente a la Cassini que no es visible desde la Tierra.

Mientras los anillos continúan apuntando justo hacia al Sol, sólo una delgada sombra de los anillos de Saturno es visible a través del centro del planeta.

"y este lugar, y ellos, malditos sean. (...) Ni me inspiran las estrellas, ni vi a Dios. Espero vuestra decisión."
:.

La burbuja espacial (LXXVIII)

2009-10-20T03:44:00.005+02:00

:

Mirad fijamente el punto rojo un minuto o así (hasta que ocurra algo, tened un poco de paciencia, el efecto no es inmediato.):

Moraleja: cuando nos obcecamos mucho en algo, en ocasiones dejamos de ver aquello que está a su alrededor. :)

Para saber más sobre esta ilusión óptica pincha aquí.
:

La burbuja espacial (LXXVII)

2009-08-31T00:09:00.004+02:00

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... las historias de apuestos caballeros que cruzan ríos para sentarse junto a la princesa y hacerla sonreir son verdaderas. Esas cosas pasan. Y tendrían felices finales si la baja autoestima de la princesa no le creara tal inseguridad como para formar un escudo a base de replicas secas y pretenciosas, incapacidad para aguantar la mirada y nula vocalización... Si para saber el nombre de la princesa hubo que bajar al foso y matar algún dragón, cualquiera le pide el teléfono.

Los apuestos caballeros deberían colgar las lanzas y armarse de psicología (y algo de osadía). Ojala y un día descubra como deben actuar las princesas en el momento que transcurre la acción, en el instante que ésta se convierte en pasado, todos sabemos que hubiese sido lo correcto...
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La burbuja espacial (LXXVI)

2009-08-04T00:00:00.004+02:00

Paralizada. Parcialmente coaccionada, parcialmente coartada. Cansada. Levemente ilusionada, enormemente esperanzada. Pequeñas trazas de nerviosismo angustioso. Intranquila. Expectante. Quieta. Callada. Cansada. Mira, mira, mira, mira, mira. Mira adentro. Muy poco hacia adelante, en ocasiones hacia detrás. Hacia los lados nunca, sólo extiende las manos. Ya está. No quiere continuar. No te quiere explicar. No hay más. Hay muchísimo más de lo que te puedas imaginar. Pero hoy no, hoy no hay más. Y así, así nunca lo habrá. Nulo. Vacío. Viento que no me toca. Que no suena. Pero que me aterra. ¿Y si me empuja? Caeré. Me dolerá. Mueve mi pelo. Ni me roza. Silencio sordo. Y estoy muerta de miedo. Porque sé que me dolerá. Y mientras espero compungida el dolor. Los músculos se tensan. Todo el cuerpo se resiente. Me estremezco. Los pensamientos duelen. Y me paralizan. Sé que me dolerá. Y así aguardo. Observando todo aquello que no me deja la vista. Callada, para que no me tengas que hablar. Bastantes voces oigo ya. Y como no escucho, su murmullo me acompaña. Me acompaña en la espera del dolor. Que no se cuando, pero sé que aparecerá. Y me dolerá.

La burbuja espacial (LXXV)

2009-06-11T01:50:00.001+02:00

El día en que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo. Había soñado que atravesaba un bosque de higuerones donde caía una llovizna tierna, y por un instante fue feliz en el sueño...

La burbuja espacial (LXXIV)

2009-05-24T12:15:00.005+02:00

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... he despertado con la luz que entraba por la ventana, la cual dejé abierta... atrincherada bajo el nórdico blanco y con las blancas cortinas tratándome de tocar...

He despertado en una nube.

Y no he sentido nada de vértigo.

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La burbuja espacial (LXXIII)

2009-05-12T12:42:00.004+02:00

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Estoy de una mala hostia considerable...

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... lo cual suele traer buenas consecuencias.

(pero no sé cuando...[palabra mal sonante]!!!)

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La burbuja espacial (LXXII)

2009-05-11T03:30:00.005+02:00

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... de madrugada, Carla Bruni no es una buena idea ...

... pero es que no quedaba otra opción.

Y ahora no sé que pensar. Quizás sea que ya no sé como pensar.
No lo quiero pensar.

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La burbuja espacial (LXXI)

2009-05-06T15:46:00.005+02:00

... esas mañanas que llego tarde, que no llego, que tengo mil cosas que hacer, que no hago, que cambio, que ando más deprisa, que no avanzo, que las calles son pequeñas, que el tiempo vuela, que todo está lleno de gente, ...

...hay ruido sordo, luz sepia, colores amarillos...

... y detrás de ellos y entre los edificios y al doblar una esquina y aunque no quiera... no deja de aparecer un rayo de sol que se me clava en los ojos y me hace estornudar...

La burbuja espacial (LXX)

2009-05-05T08:50:00.005+02:00

DÍA TRISTE...

Hoy termina la andadura de uno de los pocos blogs a los que he sido fiel actualización a actualización:

Fin de la aventura
Amigos y Amigas,
Éste me resulta el post más difícil de los 154 que he escrito en el blog.Tengo un nudo en la garganta. No encuentro las palabras con que agradeceros la compañía que me habéis brindado los últimos casi 18 meses. Simplemente os abrazaría a todos...

Me ha dado un vuelco el corazón al comenzar a leer la de hoy. El País ha decidido cerrar el blog Apuntes científicos desde el MIT de Pere Estupinya. Con ello cierra un blog de divulgación científica ameno, cercano y que con una aplastante sencillez explicativa transmitía las vivencias de un bioquímico que disfruta, en el amplio sentido de la palabra, de una beca como periodista científico en el Instituto Científico de Massachussets (MIT).

He admirado y admiraré profundamente la calidad narrativa de Pere Estupinya. Usar palabras rimbombantes y una retórica alambicada es uno de los recursos más usados cuando no se tiene nada que decir, de ahí mi sincera fascinación por este blog y por la serenidad con la que podía hablar del universo, los océanos, del adn, un virus, el ártico ... hasta del amor.

Uno de los primeros enlaces que puse al crear este blog fue el de su página (si miran al final de esta, en la sección pgs... aparece como Pere Estupinya), pero en todo caso, aquí lo dejo de nuevo junto con una de las más sinceras recomendaciones que he hecho nunca: Dense una vuelta, de verdad que merece la pena:

APUNTES CIENTÍFICOS DESDE EL MIT. Pere Estupinya

... un fuerte abrazo.
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La burbuja espacial (LXIX)

2009-05-03T20:04:00.006+02:00

... en el fondo estoy deseando que termine este fin de semana...

... y que llegue pronto el otro...

La burbuja espacial (LXVIII)

2009-04-30T11:41:00.010+02:00

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... aunque la gente que me conoce me habla de vetusta morla como quien habla de mi primo, lo cierto es que llevaba semanas, meses me atrevería a decir, sin escucharles... y ayer volví a hacer un ejercicio que realizaba hará unos tres años y sólo me ha dado alegría: escuchar videos en youtube de conciertos de vetusta morla en salas pequeñas, donde el sonido de la grabación es pésimo y se escucha más a los que graban que al grupo. Mención a parte para la calidad de imagen... muerte a los discos ultra pulidos, viva la musiquita en directo con la que puedo saltar y vivan vetusta morla que me hacen vibrar :)

... no estoy especialmente lúcida para escribir algo que pueda merecer la pena, pero es que mirame soy feliz...

Por aquella época, poco antes, conocí a otro grupo que también hace musiquita pulida y conciertos en los que me lo paso genial, y buscando algún video medio decente que subir, me he encontrado con este y no he podido resistirme a colgaro ...

... Viva el guitarreo!! Ale! Me largo a la sierra, que esta noche es muy grande ... no tengo yo hoy ganas de fiesta ni na...

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La burbuja espacial (LXVII)

2009-04-23T13:03:00.007+02:00

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I love Sharpless 308:

Esta burbuja cósmica, inflada por los rápidos vientos provenientes de una estrella caliente y masiva, es enorme.

Catalogada como Sharpless 308, se encuentra a unos 5.200 años luz de distancia en la constelación Canis Major, abarcando unos 2/3 de grado en el cielo (comparados con el 1/2 grado de la Luna llena). Se corresponde con un diámetro de 60 años luz a la distancia estimada. La propia estrella masiva, una estrella tipo Wolf-Rayet, es la azul brillante cercana al centro de la nebulosa.

Las estrellas Wolf-Rayet tienen unas 20 veces la masa del Sol y se cree que se trata de una fase pre-supernova, pero breve, de la evolución de la masiva estrella.

Los rápidos vientos de la estrella Wolf-Rayet crean la nebulosa con forma de burbuja mientras barren el material que se mueve más lento proveniente de una fase de evolución más temprana. La nebulosa azotada por el viento tiene una edad de unos 70.000 años.

La relativamente tenue emisión captada en la amplia imagen está dominada por el brillo de los átomos de oxígeno ionizados, representados en preciosos tonos azulados.

La burbuja espacial (LXVI)

2009-04-19T20:07:00.005+02:00

... el cielo, azul fulgurante, estaba cubierto de nubes blancas. Los últimos rayos de sol que casi nos cegaron se retiraron abatidos. Ya sólo quedaba un fuerte viento contra el que batir enérgicamente las cometas. Viento que nos zarandeaba, que nos alborotaba más el pelo, por el que vibraban nuestros cuerpos, exigía como penitencia vernos tumbados en la arena... la luz comenzó a ser más tenue y el fuerte viento se transformó en insolente brisa...

... las cometas se rindieron...

... dame la mano, huiremos por el mar...

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La burbuja espacial (LXV)

2009-04-18T14:57:00.008+02:00

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... ordenar el armario equivale a dejar toda la ropa encima de la cama y pasarme un rato largo doblándola, probándomela, colgándola, posando delante del espejo, más doblar, más probar, más colgar... y recordar muchas historias. Me he dado cuenta de que aunque algunas camisetas, algunos vestidos, me los haya puesto muchas veces... siempre hay un recuerdo unido a ellos que supera con muchísima fuerza a cualquier otro... y no sé si eso me gusta...

Foto: http://www.fotolog.com/lag1/39732025

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... Diarios de motocicleta es una de las mejores películas que he visto en mucho tiempo. Me dio mucha fuerza. En ella no existe El Che, pero te explican con una fotografía cuidadísima y una música siempre apropiada, el porqué de la inmensidad de éste. Antes de ver ninguna película sobre la revolución o leer sobre ella, debería ser de obligado visionado esta película o los diarios en los que está basada. Las revoluciones interiores son las poderosas, las que perduran. Larga vida a Gael... y larga e intensa vida la de Alberto Granados. Los actores secundarios son los primeros espectadores, y para los que miramos desde lejos, motivo de envidia, casi siempre más que la de ser el actor principal.

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La burbuja espacial (LXIV)

2009-04-14T11:50:00.004+02:00

... siempre me pasa igual: es ver Lost in translation y estar varias semanas viviendo desde allí ... ahora estoy en la segunda semana ... no me apetece pasar la noche hablando con nadie... quiero ponerme la peluca rosa y cantar...

La burbuja espacial (LXVIII)

2009-04-13T16:28:00.010+02:00

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... él era una de esas personas que vestía en las cadenas comerciales donde vestíamos todos, que escuchaba la música que escuchábamos todos, que veía las películas que veíamos todos, que leía lo mismo que leíamos todos, que iba a los conciertos a los que íbamos todos… trataba de impresionarme hablándome de todo lo que teníamos en común, como los comics de Batman ... no se daba cuenta de que en lo único que coincidíamos era que los dos queríamos ser Batman …

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La burbuja espacial (LXVII)

2009-03-31T21:45:00.005+02:00

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... y todo fué amor, música y algún déjà vu...

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http://www.myspace.com/zenttricband
http://www.myspace.com/zenttricband

http://www.myspace.com/zenttricband
http://www.myspace.com/zenttricband

http://www.myspace.com/zenttricband

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El AIRE lunáico (y VI)

2009-03-27T18:29:00.007+01:00

Debo admitir que me cuesta comprender muchas de las costumbres españolas. Y entre ellas, una muy famosa que consiste en la obligación de enseñar la casa al invitado. Cuando un amigo llega a tu casa por primera vez debes recorrer todas las dependencias: “Esta es mi habitación… qué bonitos los muebles… aquí está el baño…”

Es difícil entender por qué a alguien se le ocurrió esto alguna vez. Es bastante evidente que no tiene ningún sentido. Sólo en el caso de que el “amigo” se quede a dormir, entendería que se enseñara la habitación de invitados (poner un taco de planos de la casa, en el hall, es un gasto innecesario)

¡Qué difícil es ser anfitrión! Pero, ¡qué complicado es ser visitante del museo de los horrores! Porque hay casas que nunca deberían ser mostradas. ¿Qué le dices a tu amigo-anfitrión que amablemente está destrozando tus ojos con su hogar fatalmente decorado? ¿Qué le dices cuando te está enseñando el water? “¿Anda, pues parece cómodo?”

Sin embargo, hoy en día se está poniendo de moda enseñar las casas por Internet. Son casas nuevas, lejos de las casas tradicionales. Son casas que pueden olvidar el ladrillo y se abren a los invitados con un simple clic. Estas casas son menos intimas. Existen ocasiones en las que se ve todo lo que haces (y sientes), se ven tus gustos en la decoración, se ve en que gastas el tiempo libre…

Llegará el día en que el invitado conozca totalmente la casa de su amigo invitador y responda, con una voz alta y seria, “tranquilo, ya la he visto. Muy bonita”. Este será el invitado perfecto. Habrá ido a la casa porque ya la conocía y le gusta de veras. No habrá ido a hacer el paripé con la necesidad de comentarios de crítico elitista: “lo bonito del cuadro es su fealdad intrínseca”. Por tanto, al abrirle la puerta, sabremos que la casa le gusta. No hará falta enseñarle las habitaciones. Como muestra de hospitalidad se le dará la llave. Y él se sentará en un sillón y hablará toda la tarde de sus cosas y dará las gracias porque verá en la estantería de su amigo un hueco para el libro que le va a regalar. Y lo más importante, no olvidará que la casa no es suya y no vivirá en ella de forma permanente. La habitación de invitados no puede perder su nombre, pues perdería su identidad. De esto último se dará cuenta sentado en el sillón, mientras se toma el primer café (no será un descafeinado con leche desnatada, ambos de marca hacendado, pues el anfitrión sabe que le gustan los capuccinos).

Todo será más fácil para el propietario de la casa. Una visita, un libro, algunas historias de islas desiertas y una despedida no definitiva.

Me voy con la llave.

El ratón sideral. V

2009-03-19T18:23:00.004+01:00

Road trip. Una historia de amor cn subrutina malvada.

A ver si recuerdo: también en Ucla conocí a Miguel, Miguel Urruti. Miguel Urruti era lo que en otros tiempos hubiéramos llamado un santón tecnológico, si bien he de reconocer que en su momento llegué a admirar algunas pautas de su filosofía. Estudiaba dos cursos por delante mío, al menos el primer año. Preso de un presente perturbado, Urruti pretendía mantenerse al día en un negocio que cambiaba en minutos. En su esfuerzo inútil por no caducar (rondaba la treintena) no recuerdo un minuto a su lado que no aprovechara para desfragmentar o ajustar o borrar su cerebrisco (él se decía un anamnésico). Asimismo se sometía a pequeñas disciplinas inútiles que le obligaban, pongamos por caso, a aplicar indefectiblemente todos los días a las 13:31 un remache superficial a su corpora mientras recitaba una salmodia de su invención que incluía al Linux, fuese eso lo que fuese, dentro de sus plegarias y disparates. Completamente desahuciado para la vida en sociedad, sin embargo, Urruti era un visionario en cuanto se trataba de amortizar un equipo anticuado hasta sacarle prestaciones de serie.

¡Adiós a mi antebrazo, alabada sea la mecánica! Miguel fue mi primer cirujano de polímeros, lo que ante un escáner térmico me hacía parecer un arbolillo navideño. Sólo tuve que soportar cuatro estigmas impermeables en rodillas y brazos que me aseguraban un flujo constante de electricidad, tres meses de garantía y un régimen de comidas puesta-a-punto que no incluía la cerveza de engranaje.

Pulmones de casco retornable, pastillas de sueño virtui, apareja tu placa, sexo a golpes de talonario, en todas partes florece el enganche, no dejes de incrementar tu potencia, macetas de fibra y calles limpias de domésticos, ¿quién dijo que el futuro no tendría nada que ofrecernos?
Consiguió el cacharro que nos contrataran como asesores a tiempo parcial en una franquicia de repuestos para el cerebrisco al tiempo que Bret diseñaba para sus ingenieros el primer prototipo de retícula neural-lógica, un primer suplemento de respuesta automática que "en teoría" debía bastar para dotar de conciencia o concienciar a los procesos operativos, no sé si llamarlos entes sería adecuado, dentro del cerebrisco. Su contrato, ni que decirlo, tenía dos ceros más que el mío.

Disfrutamos de un año inmejorable que no pudimos compartir con nadie. El trabajo nos mantenía tan abstraídos que sólo el hecho de ocupar el mismo espacio evitaba que nos distanciáramos. Así, Bret pudo acoplarse al final de año tres o cuatro dispositivos externos para familiarizarse con el entorno sin que mi cuenta de crédito se viese afectada y puesto que él se decía un experto en sistemas electrónicos, quedamos en que asumiría el recargo energético de cualquier transacción.

Extravagança, a la venta desde octubre, fue el primer “perfume” por ondas para los desarrollos latentes del cerebrisco; el proceso era sencillo, bastaba con añadir a este un minúsculo emisor-receptor de señales encargado de codificar, descodificar y encontrar similitudes y gustos comunes entre otros usuarios cercanos, lo que permitía a los procesadores compartir información que luego pudiera ser recuperada por sus usuarios a bajo coste.

Y entonces vino el calor y todo se fue al garete. A mediados de mayo la familia Pilgrim, padre madre y tres hijos, de los primeros metanos puros, fue encontrada descuartizada en su hogar de Madagascar; los primeros indicios apuntaban como origen al ataque de locura por parte de uno o más miembros de los Pilgrim, pero lo espectacular del ensañamiento lo llevó a convertirse en el primer caso de psicopatía industrial del que los medios pudieron tomar su tajada. Alarmada, la comunidad internacional, o como quiera que se llame hoy día, aprovechó la circunstancia para tomar medidas en aras de un entendimiento entre etnias. La proposición 130.4, aprobada el 11 de julio del cuarentaiseis, estableció nuestras semejanzas jurídicas con menos acierto con el que subrayó nuestras diferencias, lo que se tradujo en un mayor control por parte de las autoridades amen de gravar nuestro consumo como artículo de lujo. No bastante con esto, cuatro meses y quince días más tarde la llamada Respuesta Democrática decretó el registro y se establecieron los primeros cupos energéticos; el gran dragón se nos tragaba.

En un mundo como el nuestro, cuya mecha se acortaba peligrosamente, la Ley 130.4 fue revisada en el 48, parcheada durante el 49 y abolida en el 51. La cobertura jurídica de la 130.4 sirvió de paliativo moral y pretexto a los sectores más conservadores para remontarnos a todos veinte años en el pasado y prefiguró la crisis del 49, por la que se nacionalizaron cada uno de nuestros derechos y suplementos y nos convertimos en una incógnita a nivel internacional.
No sé cómo la describirán en el futuro, pero la guerra civil del 51 quedará en mi memoria como el desenlace previsto ante tantos años de incomprensión y miedo. Cada ciudad, cada país ocultaba las mismas insatisfacciones y envidias y es por ello que resulta hoy día tan difícil encontrar un foco claro para la contienda aunque por suerte para tres cuartas partes de la población oficialmente nunca existió una guerra como esta, que fue una guerra oficiosa.

En los Estados las ciudades ardieron como espoleadas por el viento, algunos pueblos volvieron a sus fueros y rescataron la quema de brujas y el linchamiento con los pocos vecinos que podían permitirse un bolígrafo digital, pero como veníamos de tiempos turbios estas cosas nos parecían normales. Unos meses más tarde alguien escribió puto mecano en la puerta de mi apartamento.

La burbuja espacial (LXVI)

2009-02-23T12:02:00.006+01:00

Jamás me han gustado los Oscar y jamás les he dado credibilidad... jamás me he perdido una gala... que suuueeeeñooo... y por seguir con adverbios radicales, en los Oscar siempre se cumple el siguiente juego de palabras:

- Oscar merecido y esperado: Heath Ledger
- Oscar no merecido y esperado: Penélope Cruz

- Oscar merecido y no esperado: Sean Penn

- Oscar no merecido y no esperado: Brad Pitt

Y con siempre, lo mejor, la alfombra roja.

Aprovecho lo de los juegos de palabras para seguir manifestando mi malestar general (si hablase del concreto me quedaría más bien verso libre): Cibeles ha cambiado el calendario habitual para arrastrarse, perdón, adaptarse al resto del calendario mundial pasarelil, es decir, para no coincidir con la semana de la moda de Milán (bastante era ya coincidir con Londres). Y que los que son alguien en esos mundos de Dior (recurso muy quemado, ya lo sé), se dejasen caer el fin de semana entre pasarela seria y pasarela seria, por nuestra humilde muestra de trapitos. La organización de Cibeles, perdón, Madrid Fashion Week (que es más vomitivo chic) es el maltratador de la moda en España: fuera de casa se baja los pantalones ante cualquiera, humilde y manejable-pisoteable. Y sólo saca el orgullo, por llamarlo de alguna forma, en casa: quejándose de penelopecruces que no visten moda española cuando recogen premios (si no, da igual), invitando a la marcha a buenas diseñadoras por no adaptarse a unos márgenes irrisorios e inflexibles de espacio o haciendo que los kilos de las modelos sea más importante que lo que llevan puesto... Así pasa, que en un país que está a la cabeza mundial en varias disciplinas de esta industria, no es capaz de tener una muestra decente. Pues eso, bella, creativa, inteligente y maltratada. Para colmo, una cadena de televisión preguntaba estos días a varios diseñadores si la crisis estaba afectando al sector. El rancierio de nuestros creadores, es decir, los que llevan más tiempo y a los que les ha tocado más veces maquillarse los moratones, lo negaban tajantemente (qué es la mejor forma de afirmar) con declaraciones como 'aquí todo es glamour'. Sólo Amaya Arzuaga, diseñadora de carrera y curtida en la Semana de la moda de Londres, Nueva York y Milán, antes de asentarse en Cibeles, reconoció que es uno de los sectores donde más se nota. Pero en fin, miremos para otro lado y a por la próxima cita. De aquí a Septiembre (si pasarelas de peso no hacen cambiar la fecha) mira tú si no hay tiempo para quejarse, lloriquear y mirar para otro lado (a pasarelas que merezcan más la pena ser miradas, por ejemplo).

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El ratón sideral IV

2009-02-14T11:59:00.003+01:00

Road trip. Una historia de amor con subrutina malvada.

La química que impulsó nuestro deseo mantuvo sus niveles estables durante los primeros meses, supliendo con doble carga de estimulantes la naturalidad que echábamos en falta en nuestros encuentros. La familia de Sara había emigrado en los años veinte a la costa y ella se había mantenido a flote los últimos años trabajando por temporadas en los locales estivales. Tenía tres años estándar menos que yo y un nickcode de reciente adquisición. Sara se sentía intrigada por mi relación con Bret de la misma manera que Bret se sentía intrigado por mis escarceos con ella, por lo que me sentía doblemente mentiroso cuando tenía que dar explicaciones demasiado largas. Pronto nuestra relación se convirtió en un pasar información a uno del otro y sólo en contadas ocasiones sentí que Sara estuviera conmigo por algo más que mi ensamblaje. En fin, en psicología cibernética llamábamos a esto el complejo de Michelángelo.

Por si esto no bastara Bret se mostraba incapaz de mantenerse aparte en lo que a mi vida sociosexual se trataba; en ocasiones interrumpía mi discurrir operativo con Sara planteando una pregunta irresoluble, otras sobrecargaba mi retina líquida de modificaciones bioquímicas que no podía procesar y que me hacían parecer pensativo mientras las recibía. Antes o después, mis continuos silencios fueron tan insoportables para Sara como para mí y no deseando hablarle del cacharro, prefería no tener nada que decir. Dejamos de vernos un martes, lo tengo grabado por alguna parte.

En enero del siguiente un pequeño grupo de adelantados de clase alta sintetizó el deseo de muchos otros al declarar la pequeña isla de Welcomn, propiedad del padre de uno de ellos, Estado y patio de recreo de la población génica. Decían, y no se encontró nadie capacitado para rebatirles, que puesto que sus progenitores habían gastado grandes sumas de dinero en su perfeccionamiento genético, resultaba absurdo que los hijos malgastaran ese potencial en contactos reproductores con los no acelerados y que la isla ofrecía esa oportunidad a los escasos doscientos mil adultos génicos distribuidos por el globo. No sé; algo empezaba a cascarse por poniente.

Durante el 2044 recuperamos al bucardo de una piel conservada de los noventa; por desgracia, sólo contábamos con los restos de un ejemplar macho y se presentó enormemente complejo asegurar su re-supervivencia sin desvirtuar la especie. Cayó la Internacional Maderera ante la demanda de 52 estados por la explotación de la zona controlada Colombia-Brasilia (parte de la pena fue reembolsada en pasta de papel para billetes). Los diarios digitalizaron el rostro de la última estrella del hole enganchada al virtualismo, la nueva pandemia de las clases acomodadas, decían. En otoño inusuales tormentas eléctricas azotaron el sureste del hemisferio. Es de suponer que el futuro se encargaba, a su manera, de demostrarnos que sólo éramos hombres.

Un tiempo estándar empleado en seguir sin Sara y trabajando de redactor holográfico para una cadena local me bastaron para adquirir un pc de a bordo que rodeaba un cuarto de mi cúbito derecho y promocionar mi cuenta bancaria a consumo de operatividad. Dos nódulos Prime injertados en la columna durante el verano me permitieron disfrutar de una velocidad media de 24.75 Km. la hora sin apenas gasto en refrigeración alterna. No hay mucho que resaltar de esa época.

Olvidé asistir al test de ingresos y a duras penas pude continuar en el cuarenta y cuatro-cinco mis estudios en el Taller Científico de Somerset aprovechando el cese de un alumno por disfunción energética; decepcionados de las prestaciones de la materia orgánica empezaba a ser moneda corriente en cualquier capa social con un crédito superior a 7500 kwh. recurrir al injerto. En los años siguientes era frecuente compartir baterías y analógicos o cruzarse por las vías con un grupo de metanos; tal era así que los avances y milagros de nuestra generación llevaban camino de convertirnos en la última moda.

El cuarenta y cinco fue el año del cerebrisco, una placa plástica que se insertaba justo bajo la glándula pineal. Fue entonces cuando Bret dejó de ser mi cacharro privado para convertirse en una "leyenda viva" dentro de toda una gama de productos en serie recién homologados que operaban con la electroquímica del cerebro. Al igual que Bret, el cerebrisco incorporaba asistentes económicos, médicos y eléctricos fácilmente extraíbles a la conciencia; más tarde se impuso el plug-in sexual ante una demanda que crecía a espuertas. Pero por alguna extraña razón, Bret no era como ellos, pues aparte de ser capaz de interrelacionarse abiertamente conmigo sin adscribirse a un patrón fijo de comunicación se mostraba sintiente, circunstancia que ningún modelo técnico podía explicar. El 20 de octubre reinventaron la rueda incorporando más y más memoria a los sistemas.

Por entonces fue que oí hablar de su comunidad y pensé con media humanidad que Jemla debió invertir su genio en algo más que donarlo a un grupúsculo sectario, pero tal como andaban las cosas cualquiera podía ser señalado con el dedo por ideas más descerebradas que esa. También oí que contaban con una categoría A estatal en suministro y no podía creer que fuese posible malgastar tanto vatio. Ahora he leído que Jemla es contado como uno de los fundadores de la Restauración y me sorprende que tan pronto se haya olvidado el papel de las Comunidades en la guerra.

En Ucla, 1945, Bret recibió sus primeras cartas; se había mostrado interesado en el sector ia y mantenía por entonces una agria polémica con dos matemáticos que tuve que leer y contestar por él sin entender nada de lo que reproducía. Esto le reportó cierta popularidad que no dudamos en aprovechar. En julio fuimos invitados al primer congreso mecánico del país.

Pocos hombres se merecen mirar de frente el credo qui absurdum; nosotros estábamos allí. Nunca antes nos habíamos juntado tantos grupos técnicos de todo el mundo (recuerdo a un robota ruso-coreano que se alimentaba de residuos, una familia de clónicos con branquias que habían tejido un exoesqueleto plástico preparado para la asistencia marítima, varias decenas de operativos -estos llevaban adosado su propio suministro-, y por supuesto todos recordaremos al increíble hombre luciérnaga) . Trabe amistad con Gregor Dolezel, un granjero de Milwaukee que había plagiado y adaptado un control remoto por ondas para su trilladora Oilgreen del 35. Aunque se contaban cientos de historias increíbles, en casi todas se percibía el mismo rechazo y desasistencia en cuanto al suministro de componentes y cobertura técnica especializada por parte de los organismos oficiales. Por así decirlo, no existían palabras (al menos no para decir en la cara) para definir legalmente nuestra tendencia tribal y posmoderna. Creo que fue entonces cuando fuimos conscientes de que nuestras demandas debían ser respondidas por alguien dentro de la ciudadanía. Hubo revuelo, promesas y manifestaciones espontáneas de colectividad que no hubiéramos sospechado en un congreso de tecnópatas.

La burbuja espacial (LXV)

2009-02-08T13:11:00.003+01:00

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Cuatro días para el concierto... y sobra una entrada...

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El ratón sideral. III

2009-01-30T17:25:00.013+01:00

Road trip. Una historia de amor con subrutina malvada.

Transcribo aquí una de nuestras primerizas conversaciones, el día que le hable de la gramática (tengo unas quince cintas de tres recorridos con más conversaciones, por si puede interesarle a alguien los problemas de comunicación entre una bombilla y un descastado):

registro 459-1 14/01/40 23:13 h.

Enlace 123.a "De Dios, que existe." Una enorme vastedad de Tzadian que en mí han acontecido. No comunicable. Imprescindible parcela. No comunicable. Sectorización en proceso.
Enlace 123.b "De los nombres que existo". Mi existencia se resume en tantas porciones de Tzadian que cuesta reconocerse. También a tí, añadido orgánico...
- ¿No crees que te estas pasando? -le espeté. Oír a un producto de sus recursos experienciales y de la más basta tecnología llamarle así era enervante.
Enlace 123.ab "De los nombres de Cristo". Un producto de mis características comparte contigo tu pasado. Sensitivo: No debiste deconstruirte tanto, Tzadian. Resulta difícil encuadrarse en un único estadio de tu sintaxis psíquica.
- ¿Mi qué?
Enlace 123.c Lo que tú conoces erróneamente como personalidad. Intento comunicarme contigo, Tzadian, pero concibes la realidad de una manera muy desajustada. Cálculo de término: 1763 horas para establecer quién eres realmente, luego podré discriminar una única parcela psíquica de tu tiempo vital y desarrollarme sobre ella; eso servirá para comunicarnos. Sensitivo: espero que nos caigamos bien.
- ¿Quieres decir que vas a clonarme? No sé si estoy de acuerdo con eso, sería difícil distinguirte de mis propios pensamientos.
Enlace 124.a Sólo ciertos aspectos de tí. Conceptos, recuerdos, fases... no seré tú, calculo que terminó en un -error- 13% de tu tiempo vital.
- Hay que reconocer que hablas raro.
Enlace 124.ab Sensitivo: Eso mejorará. Paradoja: Te pido lo que tengo. Respuesta.
- Esa es fácil, "Tiempo". - ¿Porqué tan fácil? Lemur sabía que no era tan listo, a menos que... - Creo que yo te veo desde el otro lado, no sé si me entiendes; no sé si podré controlarlo, pero lo intentaré.
Enlace 125.a Calculo que puedo dar término a esa misma operación en un tiempo proyectivo de tres meses y veintitrés días, si quieres. Pero eso retrasará el ajuste sintáctico. Tiempo estimado: ciento doce días.
- Deja, ya me encargaré yo. Primero prefiero que dejes de hablar así, me entra paranoia, vaya.

Ni corto ni perezoso tomé estudios en la Academia Científica que luego abandoné, sorprendido de tanta ineptitud moral como se aletargaba en sus pasillos y alcobas. De esos días recuerdo las interminables sesiones con el doctor Zimmerman, de Casuística Terminológica, las vueltas a los despachos, perdidos como lentejas, y la sonrisa de dos chicas, perdón, las sonrisas de dos chicas. También la incorporación de una vesícula biliar híbrida de saldo (su anterior propietario había sufrido un ataque espasmódico) y una configuración electrónica el día que Bret y yo cumplimos un año. Esto nos permitió optimizar y calibrar nuestro suministro energético, cosa que por otra parte utilicé en desgastar mi nueva vesícula con todo el óxido etílico que pude encontrar en el bar más cercano. Hasta dos fortuitos años desprestigié la Academia con mis cuestiones antes de que se me borrara de las actas por "negligencia operativa" en un simulador de robótica. Sin embargo, discurrieron concederme una beca catálogo por aquello de la minoría étnica. Sin lugar a dudas, era preferible digerirnos a vomitarnos.

Pese a todo, fui ascendiendo en la difícil escala del renombre de los que dejaron atrás el suyo, espero que me entiendan porque a veces ni yo sé lo que me digo. El caso es que pude colaborar en tres o cuatro proyectos de la academia de ocultis rebus, lo que me granjeó la simpatía de dos profesores de temprana edad con los que podía sentirme menos observado. Bret fue de gran ayuda a la hora de afrontar sus exámenes, ya que su soporte CI no podía ser rastreado. Más tarde eso cambió, cuando fuimos obligados al registro.

Corrían los amargos cuarenta y mi saldo energético se había estancado en consumo de barrera, lo que me hacía correr el riesgo de degradación que me recluiría para siempre en el tope del 10% operativo. Entonces se rumoreaba que éramos una generación desgastada, que la vieja semilla no prendía en nosotros. Más bien usábamos cáscaras nuevas para tiempos que sentíamos como nuevos. Mitad taller de reparaciones, mitad escuela, nos reuníamos en un local a las afueras que entre semana servía a unas tejedoras de centro de trabajo. Allí conocí a Sara, allí compartimos nuestro primer enlace; a ella le chiflaban los hombres altos y morenos, yo, que no era ni una cosa ni otra, me las arreglé para acceder a ella a pesar de todo. Poco a poco, mientras nos íbamos conociendo, en el grupo pasábamos de los forum y fanzettos clandestinos al contacto con otros "grupos técnicos", que así era como nos llamaban.

La burbuja espacial (LXIV)

2009-01-28T18:35:00.005+01:00

Luz nos está liando para perdernos en Madrid, otra vez. Sinceramente tengo miedo, por si es Madrid el que se pierde en mi, otra vez...

... y en quince días Oasis y el amanecer de un viernes 13...
Madrid ya está perdido.

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La burbuja espacial (LXIII)

2009-01-20T20:32:00.007+01:00

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Amo a Buenafuente, adoro a Punset, me encantó esta entrevista:

"...hablando la gente se confunde. El gran salto adelante, en el salto de la evolución, se produjo hace unos 50.000 años cuando una persona fue capaz de intuir lo que estaba cavilando la persona que tenía enfrente"

"... la gente estaba absolutamente desamparada. Nadie le había explicado nunca lo que de verdad le pasaba por dentro. La gente se enamorada, se desenamoraba, se enrabiaba, le engañaban, tenía una decepción enorme... era su vida, era la vida y ni siquiera la ciencia, nadie se había preocupado nunca en lo que le pasaba por dentro a la inmensa mayoría..."

"... al mismo tiempo desaparecemos constantemente, dejamos de ser quienes éramos y al mismo tiempo somos eternos, realmente no nos morimos nunca ..."

"... sobre el recuerdo se construye el futuro. Somos incapaces de preveer lo que va a ocurrir mañana o pasado mañana. Y lo fabricamos.¿Y con qué lo fabricamos? ¿Con qué ladrillos? Con los del recuerdo. En este sentido los poetas y científicos tienes los dos razón cuando dicen: Sólo hay pasado, no hay presente, no hay futuro..."

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"... estamos hechos de átomos, básicamente, y los átomos son eternos. Nosotros estamos hechos de polvo de estrellas, eso es bien sabido... y el gran misterio de verdad no es saber lo que vive y como se vive, si no porqué caray nos morimos..."

" (...) la otra media naranja está al lado (...)"

La burbuja espacial (LXII)

2009-01-18T20:59:00.007+01:00

Hoy hacía tanto sol. Era un día tan luminoso. Había tanta luz. Tanta, tanta luz ... que hacía daño.

El AIRE lunático (V)

2009-01-13T12:35:00.011+01:00

Historias de Robinson

Cuando Robinson abandonó su isla para asentarse unos días en Tender Island irradiaba una felicidad que se transmitía a través de sus sonrientes pupilas. A Robinson le brillaban los ojos.

Un cambio de isla nunca es cosa fácil. El ritmo de las olas al romper en la arena cambia. Cambian las palmeras y el sitio reservado a la sombra, en el mejor lugar de la playa, ya no existe y hay que encontrar uno nuevo.

- Estoy cansado de estar solo. Viernes va a su bola. – Me decía Robinson, cargándose de razón, como si yo no estuviera de acuerdo con su decisión de abandonar la isla – Me han dicho que en Tender Island hay más gente y te lo pasas mejor.

Su balsa de palos acordonados encalló en la arena en julio de 2007 y la acción comenzó. Al lado de su balsa, entre el murmullo del aire (claro qué estaba allí, ¿qué esperabais?) y el naufragar rítmico de las historias de ultramar, Robinson presenció lo que nunca imaginó. Ayudó en un parto. Yo tampoco lo podía creer. Y es que esa niña cambió su vida en la isla. Se dice que un niño viene con un pan debajo del brazo. En este caso, la niña traía trabajo. La nueva madre tenía un chiringuito en el paseo marítimo de la isla.

Robinson, que no ha trabajado en su vida, porque para eso es rico, tiene una isla y un avión privado, aceptó la oferta. Le hacía ilusión eso de servir bebidas y hacer zig-zag entre las mesas. El riesgo del vino sobre las calvas de los clientes le ponía un poco.

- Buenos días. – Un hombre alto, con un bañador de flores naranjas y verdes y sin camiseta, se encontraba vigilando en la puerta a la espera de nuevos clientes. – Y éste, ¿quién es?.
- Un naufrago de la playa. Va a trabajar con nosotros – dijo la mujer – Por cierto esta es mi niña. Acaba de salir. – dijo señalando al bulto que llevaba entre las manos – Vaya, ¡no sé cómo te llamas!
- Robinson, me llamo Robinson.
- ¡¡Venga, Pepito, a trabajar!!. – dijo el hombre, bautizándolo con el que sería su nuevo apelativo a partir de ese momento y hasta acabar su hospedaje en el bar.

Robinson empezó con ganas en su trabajo y aprendió rápidamente las órdenes clave para desenvolverse sin problemas. Se limpia el suelo si se produce un EPC (ensuciado por clientes), IWPP (indica que el water pilla en la playa) y se sirve rápido siempre que el cliente quiera un BOT (beber otro trago). Todo por la calidad del restaurante.

Completaban el equipo dos personas más: un temperaturero y el cocinero. Debido a los continuos cambios climáticos de la Tender Island y a los vientos huracanados, era imprescindible un hombre encargado de coordinar la calefacción, el aire acondicionado y, en consecuencia, el binomio temperatura-humedad del recinto. Y por último el cocinero, de nombre MacQuejica, que no sabía freír un huevo. Con una chef de tan escasa calidad el restaurante estaba claro que tarde o temprano sería engullido por las gaviotas. Robinson quería innovar la carta y trataba poco a poco de involucrarse en el negocio, pero “Esta cocina es mía” decía MacQuejica y no le dejaba pasar.

Pronto, entendió que un restaurante en una isla desierta no era muy rentable ni entretenido. En las dos semanas que llevaba allí, ninguna balsa había arribado en tierra. Ya sólo podía tirar el café en la calva de los clientes cuando soñaba. Sueños cada vez más lejanos.

Los días pasaban y Robinson se empezó a aburrir.

- Esto no tiene mucho movimiento – Le dijo, un día, al hombre del bañador de flores. – Con lo bonita que es la isla, ¡qué raro que no llegue ningún naufrago! Deberíamos promocionarla más. ¡Mensajes en una botella al mar!
- Pronto nos iremos de la isla, Pepito. Han anunciado una gran ola que destrozará la costa. Estamos pensando en ir a Farm Island. – “¿Tienen un tsunami a la vuelta de la esquina y están tan tranquilos?”, pensó alarmado Robinson - ¿Te vendrás con nosotros?
- No sé, ahora no sé muy bien que hacer – Dijo desconcertado.
- Bueno, también te puedes ir a General Island. La anterior camarera se fue allí. Nunca tiró ningún café. Aunque casi no pudo recibir propinas porque no venían clientes... Esto siempre ha estado un poco aislado del mundo.

El maremoto llegó acompañado por un aire gaseoso de naturaleza mediterránea y el chiringuito de la playa acabó derruido. Ni las gaviotas pudieron sacar provecho de los restos.

Robinson, que es rico y, además, tiene una isla y un avión privado, decidió que el trabajo de camarero no era para él y que lo mejor era volverse. La isla de Robinson no tiene nombre. Es chiquitita y resguardada. Siempre es verano, no llegan tsunamis, el viento apenas sopla y no hay ningún chiringuito en la playa. Pero ahí está Viernes y la tranquilidad que sólo el sol puede dar. ¿Qué más se puede pedir?

El ratón sideral II

2009-01-05T20:43:00.015+01:00

Road Trip. Una historia de amor con subrutina malvada.

En la calle dos hijos de la restauración se turnaban el pase holoestático. Los registros estaban ahí, los mismos patrones, por lo que no era fácil distinguirlos de los yonquiers del siglo. El más alto ni siquiera parpadeaba mientras comentaba a su compañero las visiones embutidas del pase. Tenían tres tiempos por delante antes de una recarga, así que esperaban en la puerta del urbano. "Todo el mundo tiene derecho al Jardín de las delicias", clamaba un cartel sobre sus cabezas, testigo digno del impulso comercial que estaba cosechando la virtuina. La he probado, pero no me seduce su consuelo. Fue por marzo del 41, si no recuerdo mal. Tuve un viaje de siete horas que reforzó mi autoestima el tiempo suficiente para necesitar otra conexión. Para entonces mi crono ya operaba con todo mi suministro energético y calibraba proporcionalmente mi corpus tecnológico a diario, lo que me ayudó a implementar en mi planta base periféricos que durante un tiempo estándar me dieron una apariencia un tanto más extravagante que la que empezaba a quedárseme. Por fortuna una ligera turbación al andar que me había perseguido desde chico pudo ser corregida a su vez con una plancha flexible en la rodilla izquierda.

Ya saben, primero fueron los simuladores de vuelo, luego el proceso de diseño de los automóviles incluidos los test de respuesta, sin temor se empezó a operar a los pacientes con los ojos fijos en una cámara que desvelaba una interpretación 3D de los intestinos, en el 2018 fueron pioneros los obreros de Rusell-Wackiza por trabajar más de media jornada en un entorno virtual sin aristas. Si podías escoger el color de las paredes de tu fábrica, lo hacías, además, siempre tendrías un soporte terapéutico (antes los llamábamos asistentes) que alabara las cualidades del color de tu elección. Y poco más tarde, por lo visto, nos cansamos definitivamente del mundo y creamos Virtuinc, o Virtuinc nos creó a nosotros, que a veces es difícil distinguirlo.

Echo de menos pisar una mierda que no sea sintética, echo de menos los otros tiempos donde la eficacia no era un imperativo legal.

Unos ocho meses más tarde, sin espacio para el desaliento, invertí la mitad de mi presupuesto en contactar con un siniestro tipejo de ojos achicados, Rudolph, al que llamaremos Rudolph Uno para distinguirlo de Rudolph Dos al que conocí algunos años más tarde. Tenía el pelo castaño ambarino 341, lo que no es importante salvo por el hecho de que ciertas partes de su cabello sólo diferían del mío en dieciséis tonos.

El tal Rudolph Uno se ofreció previo pago en metálico a reforzar mi crono con un prototipo de adaptador de conciencia. Este, que siempre imaginé robado, consistía en una pequeña recámara en mi nuca que transmitía haces de electricidad a baja frecuencia sobre mis sinápsis cerebrales no operativas. Recuerdo el acento escamoso de Rudolph cuando describía las maravillas del trabajo que me iba a injertar, el orgullo paternal que como un aroma se extendía por debajo de sus palabras, pero qué demonios, en aquel momento sonaba tan bien como cualquier otro gadget y el precio no era tan elevado ni se habló de incompatibilidad entre marcas en nuestro encuentro.

Tras unos primeros meses de prueba, Bret, como le gustaba que le llamase, resultó ser un constructo neural bastante simpático, aunque nunca conseguí que abandonara ciertas fases de infantilismo que no por pertenecerme dejaban de exasperarme. Al principio compartíamos un trozo insignificante de masa encefálica que nos permitía comunicarnos de forma privada, así como dotar a Bret de suficientes órganos externos para que se desarrollase su "intelecto". Así, de aniversario en aniversario, de promoción en oferta en promoción, Bret fue incorporando todo tipo de sensores que desgraciadamente no consiguieron que madurase.

Bret estimuló en gran parte esos años en los que mi formación se mostraba a todas claras insuficiente; aprovechó bancos de memoria que yo jamás había utilizado, accesos directos que aceleraban mis cálculos (matemáticos, espero) y programas de apoyo que facilitaron muchas de mis respuestas; si yo conseguía terminar a tiempo un proyecto informático, Bret le añadía un índice alfabético, índices por materias e imágenes a color.

Según me explicó más tarde, su registro del tiempo, que para él era una entidad inexistente por constante, se reducía a medir haces de energía que una pequeña pila de silicio blanco le transmitía, y que si mantenía estable la figuración de conciencia con la que yo hablaba era porque esos impulsos eran tan rápidos que no bien se habían desplegado por sus (mis) circuitos neuronales ya empezaban a gestarse de nuevo dentro de su minúsculo corazoncito blanco. Convertido en improvisado filósofo, Bret confundía tiempo con existencia.

No fue hasta esa noche que comprendí que Bret seguiría despierto campando a sus anchas por mis sueños mientras yo durmiera. Turbado por tal idea y sin ánimo entonces de preguntarle por este extremo, intenté con todas mis fuerzas estar preparado para reconocerle, esa misma noche o al alba en cuanto despertara. Esos firmes propósitos que desempeñé mientras auscultaba mis miembros en busca de cualquier rozadura o cable rasgado fueron barridos, como tantas otras veces, por el latente descanso del sueño.

Tirantes de Asteroides (VI)

2009-01-02T17:53:00.010+01:00

Decisiones. Consecuencias.

Lo primero, feliz año nuevo a todos aquellos que venís siguiendo las peripecias de la Burbuja a lo largo de todo este año 2008, que ya se ha quedado en el camino. Los Tirantes de Asteroides os desean que el próximo sea todo aquello que este no ha sido, siempre para mejor
.

Es cierto que los Tirantes han estado un poco ausentes últimamente. Bueno, "un poco" es realmente un eufemismo para decir que prácticamente estaban desparecidos. Pero ya sabéis como somos los cuerpos estelares: desaparecemos un tiempo sólo para volver más brillantes que nunca.

Toda una declaración de intenciones, toma ya. Qué le vamos a hacer, es la época. El día 2, día de reflexiones y propósitos (que el día 1 lo dedicamos a dormir y sobrellevar la resaca).

Hablando de reflexiones, precisamente anoche salí a mi terraza para fumar un cigarrito y pensar un rato, y descubrí dos cosas:

a) No podía fumar, porque no tengo tabaco ni me gusta. Supongo que es el mejor sistema para no engancharse al tabaco, el hecho de que no pueda soportarlo.
b) Salir a la terraza a las 12 de la noche, con la que estaba cayendo, no era precisamente una gran idea. Cinco minutos fuera y estaba tan helado que pensé que vendría a rescatarme un San Bernardo de un momento a otro.

Así que huí de esa estampa tan Bogart y me tumbé, calentito, en la cama, y mientras me comía un Twix (que fumar, no fumaré, pero del chocolate no me privo, joder, que no hay más que verme), le daba vueltas a algo que he estado pensando últimamente: la vida no es más que decisiones y consecuencias.

Wuala, que profundo, eh. Pero es que es verdad. Cuanto más lo pienso, más me encaja todo. El bien y el mal, la amistad y el odio, la fama y el olvido, la coca-cola y la pepsi… todo es subjetivo, sujeto a unas vías que vienen marcadas por el tiempo y el lugar. Son conceptos que se han modificado de una manera tan radical en tan cortos periodos de tiempo, que me resulta difícil aferrarme a ellos para entender completamente al ser humano.

Sin embargo, decisión y consecuencia… lo hacen todo más comprensible. Lo único que debemos hacer es decidir, y estar dispuestos a afrontar las consecuencias de nuestra decisión. Por eso, nuestros problemas siempre aparecen cuando no somos capaces de decidir, o no somos capaces de afrontar las consecuencias que nos acarrean nuestras decisiones.

¿Qué es la amistad sino la decisión de aferrarte completamente a unas personas, y afrontar lo que ese vinculo signifique? ¿Tan diferente es del odio? Es, en esencia, lo mismo.

Y la vida no es más que un diagrama de decisiones, más o menos complejo. Todos tenemos derecho a decidir, pero al mismo tiempo estamos obligados a hacerlo, y tenemos que estar dispuestos a encarar el rumbo que tomen las cosas a partir de ese punto.

Al echar la vista atrás, vemos lo que hemos pasado, como un rayo, un árbol quebrado, un nudo de carreteras que se pierde entre la niebla… A menudo nos preguntamos cómo hubiese sido nuestra vida si hubiésemos tomado una determinada decisión de forma diferente, si hubiésemos tomado otro camino. Pero no seriamos nosotros, sería otra persona diferente en otra situación diferente, seguramente haciéndose la misma pregunta.

Eso es lo que pensé antes de dormirme. ¿Qué opináis? ¿Demasiado radical? ¿Desprovisto de sentimiento? Puede. Yo he decidido tomarlo como punto de partida para este 2009.

En cualquier caso, bienvenidos de nuevo a mi pequeño rincón dentro de la Burbuja. Intentaré (de verdad, eh) pasarme por aquí más a menudo, con cualquier pequeña cosita que se cruce por esta loca cabeza mía.

Saludos desde los Tirantes de Asteroides, en órbita de nuevo.

La burbuja espacial (LXI)

2009-01-02T14:16:00.005+01:00

SMS: Stamos en el imagen.

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CONTESTACIÓN: Vale ejter(como diría bono). Mpasaré por el imagen. Aunque stos no vayan a cuevas, intentaré convencers dqvengais a cuevas y stems todos juntos pq os qiero. El imagen está bien. Per a cuevas antes iba gente desd madrid sabs?Pueblas y yo vams pa ya. Tngo ganas dveros. Madridjos, q pueblo. Bueno ahora ns vmos y ablamos. Bsots!

CONCLUSIÓN: No escribas sms si estás de fiesta, aún para quedar. Mejor llama.

El sms y la contestación son de la noche buena del 2006, la foto de nochevieja 2009 y la conclusión un clásico moderno.

La burbuja espacial (LX)

2008-12-31T12:29:00.012+01:00

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Ultimo día de año...

¡Y hay que hacerlo!
Venga, venga, no seas perezoso...

Coge todas las palabras que te han dicho este año.
¡Todas! No te dejes ninguna.
Esas tan bonitas que te repites con media sonrisilla, y que de tanto hacerlo ya han perdido su entonación original.
Esas tan horribles que dices haber olvidado, pero que te siguen taladrando justo encima de la nuca.
Las que te provocan cosquilleo también, cógelas.
Y las que te provocan ira, por supuesto.
Bueno, y todas las que te he estado diciendo yo: con las que te he hecho reir (o al menos sonreir o partirte la caja), con las que te he cabreado, con las que te he cansineado, con las que te he dado qué pensar, ... ¡todas! Da igual si las he utilizado para decirte que te quiero o para mandarte a la mierda, para que desees abrazarme o para que desees no verme nunca más... tú cogelas.
Y como con las mias, coge las de todas las personas que te importan.
Es más, las de esa gente que no son tan importantes también, por lo que pueda pasar.

¿Ya está? ¿Listo? Tranquilo, ya sé que pesan. Y eso que sólo llevas las de los demás, si llevaras también las tuyas... pero por eso no te preocupes, de esas ya me encargo yo.
Bien, ¿las tienes todas encima? ¡Asegurate de que no se haya quedado ninguna! Es muy importante. Mantén el equilibrio, tú puedes. Ya sé que da pena... pero es necesario.

La ventana está abierta. Así, conforme estás abrazándolas, saca el tronco para fuera. Venga ¡Lo que te cuesta! No te preocupes, tú no caerás. Ya sé que no hace viento, pero funcionará. Venga, vamos, saca la mitad del cuerpo. Sí, es cierto que hace frío...
Ya está. Se fueron. ¿Has visto? ¡Qué rápido!
Ha sido instantáneo... Sin viento. Sin empujones. No ha hecho falta ni soplar.

Era necesario. Dificil, pero necesario. Es una carga demasiado pesada como para arrastrarla al próximo año. No te lamentes. Aunque nos guste guardarlas, siempre sobran. Lo único importante son los hechos. Ha sido mejor así. Y mañana vuelta a empezar.

Y como regalo de fin de año y puesta a hacer propósito de pasar páginas: Vetusta Morla. Antes del boom, antes de los numerosos y multitudinarios conciertos, de las cientos de entrevistas, antes de todo. Cuando los escuchaba sin venderles ni defenderles. Cuando nadie opinaba. Un acústico de hace casi un año, donde cantan una canción que no está en ninguno de sus dos trabajos ni la suelen tocar en los conciertos. Un detalle: Pucho (el cantante) lleva la misma camiseta que llevaba la noche que llenaron la Joy Slava y la misma que llevaba en el concierto del Ecopop, festival que para mi supuso un punto de inflexión en este año, y lo que no había sabido/querido reconocer hasta ahora: por hechos que ocurrieron días/semanas antes y los que ocurrían días/semanas después. Y, por encima de todo, por la gente que estuvo en esos días, por los que fuimos al festival, por la gente que conocí allí y por todos los que estuvieron sin estar ... habeis sido lo mejor del año.

Las ganas de inventar

y una tiza al cielo,

marcarán la frontera de mi razón.

Y un arsenal de paciencia y celos

nos recuerdan: las chicas no pagan dinero.

Y a la vez que lo sagrado, siempre es pequeño,

tus fantasmas no pueden resucitar.

Mi colección de angelitos negros

nos recuerda: tenemos lo que merecemos.

Lo sé porque muchos ya se fueron

y hoy sigo sus pasos al caminar.

Y aquí tú y yo sólo quedamos los buenos

nadie nos enseña donde parar.

No te asuste el desgastarme, soy eterno.

Y esas manos tan puras como el coral.

Ya llegará lo del cementerio

Sólo entonces lo mismo será que no serlo.

Lo sé porque muchos ya se fueron
y hoy sigo sus pasos al caminar.
Y aquí tú y yo sólo quedamos los buenos
nadie nos enseña donde parar...

(Ocho meses después, a partir del 1:40, geniales ... me cansa que estén por todos lados, su música no)

Ha sido un año muy movidito.
Podía haber sido peor.
Podía no haber pasado nada.
¿Nos vemos el año que viene?
En cualquier caso... de verdad, sean felices.

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El ratón sideral I.

2008-12-20T17:52:00.011+01:00

Road trip. Una historia de amor con subrutina malvada.

I. Via Crucis

Crono, crono: 204 días en la mansión, pero diez años fuera.

Dice la mansión que me sentará bien relajarme, que pruebe mientras distraemos el tiempo a contarles mi vida. Dice que debería ser capaz de aislar los suficientes rasgos de mi memoria como para poder restablecer mi antigua personalidad, por eso es mejor, dice, que narre esto intentando establecer un sentido determinado y no sólo como una sucesión ininterrumpida de hechos aislados. A decir verdad, nunca sospeché que la existencia tuviera sentido, pero no quiero defraudar sus esperanzas. También me ha dicho que nuestras costumbres no son tan distintas por lo que debería ser capaz de transmitirle mis sensaciones sin necesidad de un enlace.

Mi nickcode es Tzadi, registrado el cuatro de julio del 2036 en una oficina de dos plantas y sin aire acondicionado en Cóbeda. Como sabrán, no fue hasta muy tarde que se generalizó el uso de material técnico en las regiones atrasadas del este. Rechazo cualquier tipo de sectarismo tecnológico de última generación, ningún advenimiento sorpresivo que me impida acceder a las infinitas posibilidades o marcas en el mercado; valga en mi descargo señalar que me acerqué por vez primera a la tecnología por una chica.

Algunos hombres se tatúan el nombre de su pareja (medida que por otra parte no establece ningún tipo de estabilidad a la relación) en el lomo o en el trasero; yo decidí instalarme un cronómetro. Por así decirlo, tan loco estuve por Rose, que así se llamaba la chica, que cada segundo en su compañía merecía ser desmembrado por mi nueva memoria. El veinticinco de septiembre decidió dejarme, lo que no pude reprocharle pues ya había cifrado cada gesto de su despedida. Los siguientes años no fueron malos, de hecho, durante el próximo tiempo y medio estándar recorrí sin cesar cada uno de aquellos segundos congelados en el tiempo e inútiles ya para mi supervivencia.

Allá por el treinta y siete, en Carcasone, trabajé como contable para una de las filiales de Desarrollo corp. y con mi primer sueldo añadí a mi bagaje unas pupilas reflectoras que luego cambié (un año o menos más tarde) por el antiguo modelo de Feuerberg, con un registro trucado de 2,5 millones de tonalidades de color y un espacio de grabación de tres horas. Aunque obsoleto, consideré que si en tres horas no había conseguido representar lo que me propusiera, no debería achacar el error a los materiales.

A los cinco meses dejé el trabajo hostigado por los otros empleados que aseguraban que mis modelos eran demasiado ecuánimes para un modesto funcionario. Correrían entonces los primeros años de la Respuesta, aunque nadie podía saberlo todavía. Ignoro si fueron esos los motivos o fue la minúscula placa de memoria de centímetro y medio cuadrado que asomaba por encima de mi oreja derecha.

El día que abandoné mi puesto me presenté a la hora del almuerzo con la cabeza rasurada. Así aprenderán esos hipócritas.

En el cuarenta y tres conocí a una chica, Sara. Su tiempo fue de dos meses y cincuenta y dos horas. Tenía un nombre bonito, lo lamento. Pero eso fue más tarde, en los primeros meses del 39 yo había salido de viaje hacia Austria, atraído por los rumores sobre un producto de nueva factura que únicamente iba a ser vendido en una sala privada. Más de trescientos forofos tuvimos que quedarnos a las puertas, mientras los hombres de la compañía registraban en una pantalla nuestro crédito. Recuerdo que uno de los que se quedó en la calle le dijo al tío de negro que estaba dispuesto a donar su brazo derecho a precio de subasta, con tal de que se le asegurase una operación limpia y un ensamblador universal. Espero no llegar nunca a eso.

La ciudad semejaba un cristal ahumado de cemento y ventanas que se plegaba escalonada sobre el firmamento de las primeras fábricas. Doce chiquillos 3-4-1-1-3 pasaron a mi lado mientras hojeaba el periódico local en un parque. Casi no se ven perros ahora, pero abundan todo tipo de mascotas autosuficientes Cánice, con sistema de seguimiento y, según aseguran (aunque yo no lo creo), cientos de respuestas alternativas frente a otros modelos.

La burbuja espacial (LIX)

2008-11-27T12:22:00.008+01:00

:
Por falta de tiempo, nunca de ganas... la burbuja anda a la deriva, sideral, of course... así que esto, lejos de ser lo que fue o intentó ser, ha pasado a convertirse en un tablón de anuncios de eventos... eventos de calidad, eso sí:

Dicho lo cual: Mañana fiesta VaDeCine:

A falta de sitios estelares... nos vemos en los bares :)

:

La burbuja espacial (LVIII)

2008-11-07T11:18:00.012+01:00

:

ejem ... disculpen ... un poco de atención... si? Bien. Muchas Gracias:

¡VUELVE LAmenor!

El fanzine LAmenor, vuelve a sacar un número tras estar más de año y medio parados. El tópico dice que los fanzines no suelen pasar del número dos. LAmenor llega este sábado al número 11. Este hecho nos llena de ilusión y satisfacción, todo sin dejar de la autosuperación, teniendo fe que el siguiente número será mejor aun que el presente. Los contenidos de este número 11 siguen el corte del resto de números publicados, siendo la música el motor principal de los contenidos, sin dejar de lado artículos de opinión, de cine o de creación libre.

En sus 36 páginas, LAmenor 11 contienes los siguientes artículos:
ENTREVISTA X2 : LADEBIL & NUDOZURDO por Ángel LAmenor
RESEÑA: THE GUINEA PIG por David Amargor
ENTREVISTA INTERNACIONAL: MINNAARS por Ángel LAmenor
CRONICA SONORAMA 2008 por Ruth García-L.
CRONICA COLDPLAY por Rubén López
OPINIÓN: LA CAÍDA DEL FRIKI por SIMO
EL CONTRAPUNTO: ORACULO por Loberra Ezkato
CLUB DE POETAS AMBIDIESTROS por Miguel A. Rodríguez
CINE: EL COMPROMISO EN EL CINE por Roberto García-Ochoa
SITIOS Y LUGARES: WHITE TRASH (Berlin) por Alberto Montero
PAGINAS CADUCAS: EL PESO DE LAS TRADICIONES por Jorge López
EXSOMNIUM: CAPITULO 5 por Pablo M. Lorenzo
LIBERTAD CREATIVA por Esther Ortega :)

El diseño de la portada y contraportada corre a cargo por J. David López, diseñador de casi todas las portadas de LAmenor hasta la fecha.

Este sábado 8 de noviembre a las 21:30h lo presentamos oficialmente. El lugar elegido ha sido la Sala Fotomatón de Madrid, contaremos con las actuaciones de:

Migueli López: artista LAmenor por antonomasia y considerado por muchos como el Ian Curtis de La Mancha. Migueli es una leyenda en su ciudad: Torrijos (Toledo). No obstante, formó parte de una de las primeras bandas alternativas de Toledo allá por finales de los 80: Cuidate Reina. Adelantándose ampliamente a su tiempo, sentando las bases de lo que muchos otros harían después. Actualmente su carrera sigue en solitario, para la actuación en la presentación de LAmenor#11 tocará nuevos temas, los cuales formarán parte de su próximo EP de inminente grabación.

Pink Satura: los de Ciudad Real están más de moda que nunca y no es para menos, hace apenas tres semanas estuvieron teloneando a los americanos Nada Surf en su gira española, haciendo aun más conocido su contagioso pop-rock. El concierto en la presentación de LAmenor#11 coincide con su décimo aniversario tocando juntos, por lo que en absoluto será una actuación más, han prometido sorpresas en su repertorio, una actuación única.

Tras las actuaciones musicales, sesión por parte de los LAmenorDJs hasta cierre. El peso de la sesión recaerá esta vez sobre Dj SIMO, que además de colaborar activamente en LAmenor, es el codirector del programa RadioMascota, que se emite todos los lunes de 20:15h a 22:15h a través de Quijote Información Radio. Habrá ejemplares gratuitos de LAmenor#11 para los 100 primeros.

A su vez, os comunicamos de antemano que habrá sorpresas en lo que se refiere a las actuaciones musicales, por lo que tendreis que ser puntuales si no quereis perder detalle.

:D

Nos vemos este sábado.

LAmenor ha vuelto, que viva LAmenor.

;

El AIRE lunático (IV)

2008-10-31T12:56:00.007+01:00

Historias de Robinson.

Historias de Robinson. (1)

Después de unos minutos dubitativos, llamó por teléfono. Tres o cuatro pitidos, se oye una voz y ¡pum! … Robinson deja caer el móvil al suelo de golpe. Llevándose las manos a la cabeza, exclama: "¡Estamos perdidos!"

- ¿Qué pasa Robinson?

- Luna, – Es la forma que tiene Robinson de llamarme amistosamente.– ¡Viernes nos ha dejado un mensaje en clave!

- ¡Déjame el teléfono, anda!

Pulso el botón de rellamada y me acerco el móvil al oído: "Usted ha llamado al siete seis cinco ocho nueve ocho siete dos uno uno. Esto es un mensaje en clave: "Soy Viernes. Me he secuestrado. No llamar a la policía". Deje su mensaje después de la señal. Piiiiiii."

Cuelgo hundiendo mi dedo en el botón rojo.

- Si, si. Esto tiene toda la pinta de ser un mensaje en clave. No saquemos las cosas de quicio. – le digo a Robinson. – vamos a sentarnos un momento a pensar en la situación.

- Ee ee e e ee… ¿qué, qué, qué hacemos?

- ¡Robinson! – intento templar sus nervios - ¿Cuándo viste a Viernes por última vez? ¿Estaba en la isla?

- Llevaba sin salir de Playa Grande más de un mes – Se detiene. Dirige sus ojos al techo y parece que piensa dejando la mirada perdida. – Él no puede salir de la isla sin pedirme las llaves de la avioneta.

- Conservemos la calma por favor. – Era evidente que o Viernes estaba todavía en la isla o nos encontrábamos ante una situación límite. Sí el mensaje en clave era cierto, la vida de los fines de semana, por lo menos de su apertura, estaba en peligro. – ¡Dios mío! ¡El sábado tengo una boda!

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El viaje a la isla fue largo. La situación permitía que Robinson se saltara la autoprohibición de invitar a gente a su casa. No me lo podía creer. Ahí estaba. No es posible. Una sensación de asombro, sorpresa e irá invadió mi cuerpo. ¡Viernes estaba tomando el sol, tan tranquilamente, tumbado en la playa!

Es que Robinson es demasiado alarmista, tendría que haberlo pensado antes, dije para mi. Viernes había estado en una tele-reunión sindical desde el sábado por la mañana. El mensaje en clave formaba parte de su estrategia negociadora. "Estas cosas se alargan", le dijo a Robinson.

Viernes no comprende que su labor es indispensable e insustituible. Y tiene razón en que nunca se puede coger un fin de semana largo para ir al Caribe porque hasta el sábado por la mañana no está libre, pero no quita que le estén pagando bien. Porque, y no lo quería desvelar, Viernes cobra una pasta gansa.

Nos tranquiliza rápidamente. Robinson muestra una sonrisa sabiendo que su amigo, el único que conocía la ubicación de su isla hasta ese día, había estado siempre en casa. Y yo descanso finalmente al enterarme de que Viernes no va a hacer ninguna huelga y continuará en su trabajo. Eso si, seguirá con sus reivindicaciones. Quiere librar un viernes cada mes y propone que alguien le sustituya. No entiende que, además del gasto nuevo que eso generaría en las arcas del Estado de la Semana, es imposible reemplazarlo. Tiene un don especial. Lo que hace no es nada fácil. Por eso el Estado de la Semana invirtió mucho dinero en investigación para conseguir la eternidad de Viernes. Es normal que al saberse inmortal, y después de algunos meses viviendo con esa condición, haya cogido una gran depresión. Está aburrido de su trabajo y sabe que nunca le concederán una exdecencia. Ponerse malo no es excusa desde que todos sabemos que Viernes no puede coger ninguna enfermedad.

- Mira que si afecta la depresión de Viernes a la apertura del fin de semana. Lo pasaríamos bastante mal.

- No creo – dice un Robinson tranquilo y sonriente – A mi me da un poco igual. En mi isla todos los días son fin de semana.

- Te invito a desayunar. ¿Quieres unos churritos?

La burbuja espacial (LVII)

2008-10-21T07:58:00.006+02:00

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... y al despertarme, habías vuelto...

... ya no pregunto hasta cuando. Ya aprendí de lo efímero de tu presencia ...

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Tirantes de Asteroides (V)

2008-10-17T13:10:00.009+02:00

Después de mucho dudar, al final me dejé convencer ayer para ir al teatro. Y es que la economía no está precisamente para andar haciendo muchos gastos. Pero por 12 euros que nos costaron las entradas, en lugar de los 25 que cuestan habitualmente (para aquellos que no lo conozcan, les recomiendo las maravillas de Atrapalo.com), merece la pena, y mucho, escaparse al teatro.

Sobre todo cuando apenas le quedan a la obra un par de semanas en cartel, y ha cosechado buenas críticas. Pero lo mejor es verla y opinar tu mismo.

¡Que viene Richi! narra las peripecias de un grupo de personas en torno a la aparición de un peculiar personaje en una reunión de cumpleaños. Lo que parece un encuentro peculiar y divertido, termina convirtiéndose en una experiencia tan desesperante que acabará trastocando sus vidas.

La obra es una comedia de salón fresca y moderna. Es una adaptación de la obra inglesa “The Nerd”, palabra que no tiene una traducción directa al castellano, pero que admite muchas definiciones. En una pagina de Internet encontré esta: “Simplificando la filosofía de las personas a las que llamamos nerds, podría decirse que se trata de individuos de un coeficiente más alto del medio y alejado del orden establecido y sin que sea un revolucionario, crea revolución – más grande o más pequeña – por allá donde transita.” Aunque yo prefiero definirlo como un idiota cargante y poco dado a las indirectas.

Sin embargo, tan singular personaje, genialmente interpretado por Secun de la Rosa, salvo la vida del protagonista en cierta ocasión, por lo que este cree que tiene una deuda de por vida por el, e intentará soportar todas sus locuras. Su interpretación recuerda un poco a su último papel en la serie “Aida”, pero consigue que, al mismo tiempo, le cojas aprecio pero lo odies con toda tu alma.

Javier Martín interpreta el papel de Guillermo, el amigo de Richi, con el que contrajo la deuda de por vida. En un principio amable y comedido, incluso cariñoso, pasará progresivamente a un estado de desesperación a medida que su convivencia con tan esperpéntico personaje se prolongue. Me hubiese encantado ver a Ángel Martín, cuyo trabajo en “Se lo que hicisteis…” me encanta, y que fue el que hizo este papel en su primera temporada; pero lo cierto es que Javier me gustó bastante. Comienza tranquilo, casi soso, pero a medida que avanza la obra, se convierte en un ser completamente desesperado, impotente al ver como su amigo va destrozando todo aquello que le rodea.

Completan el reparto Virginia Rodríguez, en el papel de Tania, la novia de Guillermo (seguramente la recordareis por su papel en “Compañeros”; Manuel Agredano, en el papel de Alex, el vecino amanerado, sinvergüenza y ocurrente, que intentará ayudar a Guillermo a deshacerse de Richi (sustituía a Jorge Calvo, y he de reconocer que su actuación fue una de las que más me gustó). Merecen especial mención Paco Maestre y Raquel Romero, que interpretan al matrimonio Valcárcel. A pesar de su menor protagonismo, dan vida de forma soberbia tanto al promotor inmobiliario “hecho a sí mismo”, como a su neurótica esposa (Paco está genial, y Raquel, a la que reconoceréis por su papel como una de las madres de “La Tira”, también lo hace muy bien). Cierra el reparto Rafael Ramos como Zeus, hijo de Valcárcel, de corta aparición, pero que regala un par de momentos hilarantes.

En resumen, una comedia divertida, sin más pretensión que entretener y hacer reír al espectador en torno a las peripecias y desbarajustes de un personaje tan singular como insoportable, terminando en un curioso final.

Recomendable para todos aquellos que quieran pasar un rato divertido. Pero claro, antes de dos semanas.

La Burbuja Espacial (LVI)

2008-10-11T10:17:00.005+02:00

'... las palabras matan ...'

El pasado jueves lo pasé dudando si ir o no a un concierto, y al final terminé en el teatro para sorprenderme con La Tortuga de Darwin. Salí con la gran sensación de haber acertado con el cambio.

La historia comienza cuando un día se presenta en la oficina de un importante historiador una mujer anciana que resulta ser la tortuga que Darwin se trajo de las Galápagos. Incrédulo al principio, sorprendido después, el historiador llega a un acuerdo con ella: la tortuga-mujer le contará todo lo que ha visto de primera mano de la historia de los últimos 200 años y el historiador, a cambio, le ayudará a conseguir volver a las Galápagos para acabar allí sus días (la pobre tortuga es una inmigrante ilegal).

Así, Harriet, la tortuga-mujer o mujer-tortuga, le hablará de la revolución industrial, el ascenso del nazismo, la caída del Muro... Una visión de la historia "desde abajo". Pero ahí no queda la cosa, ya que, descubierta por un médico de dudosa reputación, llegan a un acuerdo él y el historiador para turnársela en diversos estudios, unos históricos, otros científicos.

Harriet acabará dándose cuenta de que la historia siempre se repite, que los humanos no aprendemos, y olvidamos demasiado rápido. Pero lo que es peor: los seres humanos tendemos a involucionar. Con la vivencia de hechos extraordinarios que nos impacten podemos evolucionar como hizo Harriet (de tortuga a mujer), que "aprendió a andar en el bombardeo de Gernika, donde se puso en pie, con un enorme dolor en las ingles, para escapar de las bombas, o adquirió la voz en el ghetto de Varsovia para advertir a un niño de la presencia de alemanes que buscaban judíos". Emocionada por llegar a ese grado de evolución acaba descubriendo que el hombre ahora involuciona hasta su destrucción. El fin de la evolución humana será el ‘hombre bomba’. Al final ¿de que sirve tanta evolución, tanta tecnología, si la utilizamos para destruirnos mutuamente?

‘... vivir es adaptarse ...’

La interpretación de Carmen Machí es soberbia y difícil de describir (¡Es una tortuga!) Sin cansar, con unos monólogos que cualquier otro actor probablemente habría destrozado. El resto del reparto son Susana Hernández (televisiva pareja de Guillermo Summers), esposa del historiador, que quiere hacer de Harriet un muñeco de feria para poder escapar del aburrimiento de su matrimonio, y Juan Carlos Talavera, un médico sin escrúpulos que quiere llegar a la fama sin importarle a costa de qué ni de quién. Vicente Díez en el papel de historiador, con la interpretación más desganada y a la que hay que sumar una mala vocalización.

El texto de Juan Mayorga, dirigido por Ernesto Caballero, a pesar de que en algunas partes flojee cayendo en la repetición y lo obvio, con la ayuda de una buena interpretación (o una buena elección para el papel) hace que esta obra sea digna de ver y la disfrutemos con sus momentos dramáticos, otros cómicos, algunas partes auténticas puñaladas a nuestras conciencias y otras, lecciones de una historia que no debemos olvidar.

'... la vasta capacidad de maldad y estupidez del Ser Humano ...'

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Tirantes de Asteroides (IV)

2008-10-06T02:36:00.005+02:00

Tenemos...

He leído la última entrada de la Burbuja, y me ha emocionado, y, sobre todo, sorprendido. Porque le ha dado forma, de una manera diferente, a una idea que ronda estos días en mi cabeza.

Hace un par de días, un amigo, un buen amigo mío, me decía, en broma, pero con cierta tristeza en sus ojos, que algunas veces sería mejor terminar con todo.

Por supuesto, exageraba. Lo conozco bien. Pero había hastío en su mirada. Fue un reflejo fugaz, pero estaba allí. No podía creer lo que había visto. No habían sido sólo sus palabras. Había sido ese destello de cansancio vital lo que no podía entender.

Sería hipócrita negar que yo también haya tenido esa misma sensación en más de una ocasión. Pero no ahora. Puede que porque estos últimos días, estas dos últimas semanas, han sido especiales. He recuperado una ilusión que ya creía perdida para siempre. Por primera vez en mucho tiempo, vuelvo a tener ganas de empezar de nuevo.

Por eso, mientras él desgranaba una retahíla de todo aquello que no éramos, que no teníamos, que nunca podríamos alcanzar, yo pensaba en cierta canción que Sabina compuso, cuenta, para una amiga suya que estaba acariciando la idea del suicidio.

Creo que hasta ahora nunca me había parado a comprender la fuerza que tiene el mensaje de esta canción. Puede que, de puro sencillo, sea difícil de asimilar: sabemos que todo en esta vida es, a la larga, una mentira; pero hay mentiras que merecen la pena. Puede que sólo sean pequeñas píldoras de felicidad, pero pueden darte la fuerza suficiente para seguir adelante. Son tantas cosas que, si lo piensas, cuesta contarlas. Y los amigos ocupan, al igual que en la canción, los primeros puestos.

Espero que mi amigo entienda que hay cosas que sí "tenemos".

Y gracias a Picky2222 por convertir una magnifica canción en una auténtica obra de arte.

La burbuja espacial (LV)

2008-10-05T22:27:00.004+02:00

Estos días: 4,5,6 de octubre cumplen años tres de mis mejores amigos. ¿Mejores amigos? No creo que sea un término como para coronar a quién sea... Como me han asaltado las dudas, y en cosas de amor y odio, si hay dudas ni hay amor ni hay odio. Diré que se trata de tres personas muy distintas, que he conocido en momentos muy diferentes de mi vida y que han aportado, aportan y, espero, aportarán cosas muy diferentes a la misma... Pienso que se alejarán de mi en orden contrario a como llegaron: primero se irá el que llegó el último y así sucesivamente... Creo que eso sucederá a medio/largo plazo, pero doy por hecho que sucederá. Sobre lo que han aportado a mi vida, es cierto que han sido cosas muy distintas, aunque coinciden en un trasfondo emotivo. Si dentro de veinte o treinta años ya no tengo contacto con alguno de ellos y conozco a una persona que me habla de alguno, sé que no diré 'Oh! Sí, yo lo conocía de/por...' Diré: 'Fuimos muy buenos amigos...'

Desde hace algo más de un mes, por cosas de esas que pasan, en algún momento de la semana (tampoco es que se haya convertido en una obsesión diaria), pienso en que sucedería si mañana no despertara o algo de ese estilo. No sé si dentro de veinte o treinta años siga en contacto con ellos tres, porque, para empezar no sé si dentro de veinte o treinta años estaré viva. Así que, aunque sé que, y en esto si coinciden, les hubiera gustado una dedicatoria individualizada en la que alabara sus virtudes y demás valores... yo me quedo con que si en este momento tuviera que hacer un resumen de las personas que han llenado mi vida, ellos tres ocuparían tres puestos muy importantes. Y lo harían igual que aparecieron en ella. Por que es rara la semana, quincena a más tardar, que no te cruzas con alguna alma gemela o casi... Pero a los amigos de verdad los pule el tiempo, a base de risas y llantos, helados y cervezas, noches sin dormir, noches de películas, confesiones a medias y no querer que amanezca; de estrellas, más buenos amigos y risas nerviosas; de balcón, litronas y música... y hablar, mucho hablar, que nunca quede nada por decir,... hablar, mucho hablar... mucho amor...

El AIRE lunático (III)

2008-09-29T12:12:00.014+02:00

Historias de Robinson.

Esta mañana, cuando mis legañas debían seguir en los ojos otra hora más, siento unos golpecitos en la pierna. Abro los ojos y es Robinson.

- ¡¡¡Pero Robinson!!! ¿Qué haces aquí a estas horas?

Y es que Robinson es un tipo peculiar. Puede estar dos meses en su isla desierta, de vacaciones, y de repente aparecer un día con su chocolate con churros. Es imposible no levantarse. Siempre llega con la sonrisa en la boca y espera que le resuma los dos meses que lleva sin venir a verme. Dice que, como el aire puede meterse en todos lados, tendré noticias frescas y curiosas. Y tiene razón, pero: "!Robinson, déjame dormir y ya te las cuento en la merienda!". No hay manera, Robinson es un hombre madrugador.

Esta mañana ha sido diferente. Venía más despeinado, se le había olvidado la cinta en el pelo que suele llevar. Una naranja con la palabra de NEKI en blanco. Estoy seguro de que la tiró un niño timado. La auténtica era cara y el crucero no daba para más. Con Robinson hay que dejar volar la imaginación porque él nunca te cuenta nada. Es un tipo muy cerrado para lo suyo. Mira que le he dicho que me invite a su isla de vacaciones, pero no quiere. "Mi isla es sólo mía", dice.

Además de su olvido estético y de sus abultadas ojeras, hoy estaba muy nervioso. Me levanto y voy a la mesa del salón pensando en mis churritos. Pero no hay chocolate, ni churros y Robinson no para de moverse de un lado a otro de la habitación.

Me siento en el sofá y espero calmado a que me dé una explicación. Porque algo le pasará, digo yo.

- ¡Robinson! ¿Quieres dejar de dar vueltas y decirme por qué me has despertado a estas horas? – Le digo, le grito, tras cinco minutos - ¿Y los churros? – Esto último es lo que verdaderamente me ha cabreado. Un madrugón con churros es diferente.

- Ha desaparecido Viernes – Susurra entre el llanto que no empieza.

- ¿Cómo que ha desaparecido Viernes? ¿Estás seguro?. – Por un momento, el pánico empieza a apoderarse de mi. ¿Qué vamos a hacer sin Viernes?. Muchos no lo saben, pero Viernes es el encargado de abrir el fin de semana. Es el responsable del comienzo de la alegría de mucha gente, incluido yo. - ¿Hace cuánto que no lo ves?

- Lleva dos días sin venir a comer y él nunca hace eso. Le he mandado un mensaje en una botella y todavía no me ha contestado.

- Robinson, ¡eres la leche!. En una situación así, ¡déjate del método tradicional y llámale al móvil!

Continuará...

Tirantes de Asterorides (III)

2008-09-24T18:31:00.004+02:00

Si la diosa fortuna existía, tenía que ser una furcia...

Sé que una de mis primeras promesas fue que “nada de frikerías”, y estoy a punto de romper esa promesa. Pero es por una buena causa. Hace poco cayó en mis manos, vía mail, una noticia que aúna dos de mis grandes pasiones: los videojuegos y el cine: El videojuego “Max Payne” tendrá pronto su propia película.

No voy a hablaros de las cualidades graficas ni tecnológicas de dicho juego (precursor del llamado “tiempo bala” en los videojuegos, como Matrix lo fue en las películas). Para eso están los foros especializados. De lo que quiero hablar es posiblemente una de las mejores historias de cine negro que he visto en mi vida (incluyendo el cine). Que ya es decir.

La historia de Max Paine debería haberse publicado de forma independiente, para que aquellos que no son muy dados al entretenimiento virtual pudiesen disfrutar de tan excepcional trama. El juego la relata en forma de novela gráfica, entre nivel y nivel, de una manera muy similar a Sin City (con la que tiene mucho en común).

Max Paine vive el sueño americano. Detective en New York, casado con una guapa ayudante del fiscal del distrito, padre de una niña de meses, una casita en las afueras. Pero los sueños tienden a echarse a perder cuando no está mirando…

Un grupo de yonkis, puestos hasta las cejas de una nueva droga de diseño, Valkir, irrumpen en su casa y asesinan salvajemente a su mujer y a su hija, sin que pueda hacer nada por evitarlo. Esa misma tarde, Max renuncia a su trabajo e ingresa en la DEA. Tres años más tarde, Max continua infiltrado bajo la identidad de un delincuente de poca monta. Su objetivo: abrirse camino desde abajo hasta los peces gordos de la familia Punchinello, la mayor distribuidora de Valkir de la ciudad. Las únicas personas que saben que sigue vivo: sus compañeros Alex y B.B.

Esa noche, lo que sólo iba a ser una cita secreta con Alex, se transformara en una trampa que acabará con la vida de Alex y el ultimo rastro de deber en Max, y lo embarcará en un espiral de violencia y traición, en una guerra de un solo hombre contra toda una poderosa organización, durante la peor nevada de la historia de Manhattan. Y todo ello acosado, en forma de oscuros sueños, por los recuerdos, las imágenes, las voces de aquellos a los que no pudo salvar.

Max no dudará en abrirse camino a través de los bajos fondos de la ciudad, dejando tras de sí un rastro de cadáveres y casquillos. Es, sin duda, el arquetipo de antihéroe. Cualquier rastro del policía que fue un día ha desaparecido. Los delincuentes y la policía le persiguen por igual. No dudará en aliarse con la sexy asesina a sueldo Mona Sax, el alter ego femenino de Max; ni con Vladimir Lem, el jefe de la mafia rusa enemiga de los Punchinello, a los que diezmara, desde los jefecillos de la calle hasta el mismísimo cabeza de familia, Angelo Punchinello… sólo para descubrir que detrás de ellos hay poderes aún mucho más temibles, y más implicados en su propia catástrofe personal de lo que Max jamás creyó.

Sin duda, uno de los grandes atractivos es la propia personalidad de Max, “a man with nothing to lose”, caracerizada por sus cínicos comentarios y acompañada de un doblaje excepcional. Sirva de muestra:

“Vladimir era uno de esos mafioso de la vieja escuela, esos con honor y moral, lo cual lo convertía casi en uno de los buenos. Ninguno somos santos.”

Los recientes fiascos en materia de adaptacion de videojuegos a pelicula me tienen entre receloso y francamente asustado. Tendré que confiar en que la tan anunciada película este a la altura de su nombre (y visto lo visto, es mucho confiar. Mark Wahlberg no acaba de convencerme como Max Payne). O, al menos, que sea los suficientemente digna de la responsabilidad que acarrea un nombre que, para muchos, es sinónimo de cómo debe ser el argumento de un videojuego para pasar a la historia por méritos propios.

Crucemos los dedos.

La burbuja espacial (LIV)

2008-09-22T00:46:00.005+02:00

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Fin de semana (Parte I): CIBELES.

Y como no sé hablar de sentimientos, hablaré a través del cine. Así que antes de decir/pensar que no os interesa la moda, que la ropa de los desfiles no hay quien se la ponga, y barbaridades de esas ... ver este fragmento de El diablo viste de Prada:

El viernes estuve en Cibeles. Mi idea no era la de ver ningún desfile. Con estar en IFEMA y ver como era el ambiente me sobraba. Pero, por suerte, vi seis: María Escoté, Sara Lage, Joan Fábregas, Juan Vidal, Laura Basterra y Lola Cuello.

A los de Joan Fábregas (con Miqui Puig a un lado del comienzo de la pasarela, pinchando la música con la que las modelos iban desfilando) y Juan Vidal (sublime) tuve la enorme suerte de poder pasar gracias a la invitación de Manu. Y la suerte no fui ni mucho menos el poder entrar, aunque con ello asistiera a uno de los momentos más emocionantes de mi vida. La suerte fue encontrarme a un total desconocido que desde el primer segundo me habló de cosas que yo he pensado, que he sentido, que he vivido o que he querido vivir. No me salían las palabras (y mira que eso es raro en mi). Lo mejor de todo fue cuando al no poder explicarle el porque no podía hablar me contestó 'No, si te entiendo'. Y de verdad me entendía.

Ya no existen los quizás, ya veremos, a lo mejor... en febrero vuelvo.
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La burbuja espacial (LIII)

2008-09-16T09:47:00.007+02:00

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Vamos a ver, no es que no me guste hablar de moda... Pero para empezar, no me gusta la palabra moda...

LUNES:

y en Londres también empezaron el domingo. El viernes terminó la de Nueva York.
Cibeles tiene el listón muy alto después de lo visto en Nueva York y, por desgracia, no creo que se acerque mucho. Londres es más probable. También por desgracia, esto sucederá por el simple hecho de ser Londres. Amplio mis augurios para el Festival de Cine de San Sebastián, que suma a su gran oferta lo soporíferas que han sido las muestras de Venecia y Toronto. Las cuales, por desgracia, cuentan con más credibilidad por el simple hecho de ser Venecia y Toronto. Cría fama y échate a dormir...